Они отошли в глубь опушки. После долгих дождей, сухих веток для костра, искать было сложно. Но Гришка справился с задачей. Хоть самогон и грел изнутри, холодные осенние вечера, комфорта не добавляли. Сырость была повсюду.
Сосновые ветки сильно потрескивали, словно убаюкивая. Пламя от костра двоилось в глазах. Бутыль был почти пуст, когда Петро опомнился и попытался встать на ноги:
– Однако, засиделись мы! Пора бы домой пойти…
– Да посидим еще – уговаривал Гришка – только стемнело еще!
– Э брат, ты мою женку, будто не знаешь! Она выест мне мозг, как червь покойника. Лучше я домой пойду!
– Ну ты сравнил тоже! Покойников нам еще не хватает. Ты лучше скажи, что мне с Феклой то делать? Как быть?
Петруха не иначе, как с божьей помощью поднялся и ухватившись за молодую сосенку, попытался устоять.
– Я так думаю! Коли любится она тебе, женись. С бабами, не надо церемонится. Как говорил мой батя, царствие ему небесное – он попытался перекреститься, но понял что упадет, если отцепится от сосны, а потому вцепился в нее, мертвой хваткой – Хочешь молока – берись за вымя! Завтра сходи к ней. И обо всем поговори. Только так, серьезно. Без глупостев. Дескать ты серьезный парень. И намерения твои, такие же!
Петруха сильно шатаясь, поплел до дома.
Гриша в два глотка, допил содержимое бутылки. Одному оставаться, в темном осеннем лесу, ему не хотелось. Луна в эту ночь не светила, глубоко спрятавшись за тучами. Костер постепенно начал гаснуть. Света и тепла становилось все меньше. Вскоре, когда на пепелище остались одни угольки, Гришка поднялся на ноги и слегка покачиваясь, побрел на выход из леса.
Он шел медленно. Хмельное состояние и постоянные думы про Феклу, не придавали ему скорости. Громкий хруст ветки, остановил его. Гриша опустил голову. Под ногами ничего не было. Лишь мокрая земля, оставляла отпечатки следов.
Он обернулся. Мерцание тлеющих углей, уже не было видно. Что в лесу, не услышишь. Деревья живут своей жизнью. Где потрескивают, где то покачиваются.
Гришка пошел дальше. Но не прошел и трех шагов, как снова хрустнула ветка. Да судя по звуку, не тоненькая. " – Может Петруха заплутал в темноте?" – Подумал он, хмельным делом.
– Петро! – Крикнул Гриша и эхо разлетелось по лесу.
Но тишина в ответ. Лишь ветер в верховье гуляет. Раскачивая могучие кроны.
Гришка покрутился. Снова треск. Отчетливо слышен с той же стороны. Хоть и во хмелю, но он отчетливо понимал, что дорога в другой стороне. Хруст стоит из чащи.
– Неужели медведь – шепотом вынул из себя Гриша, понимая что самогон начинает выветриваться. И страх, начинает сковывать. – Это мне тогда, несдобровать. И убежать не получиться. Тьма такая…
Гришка очень тихо, словно вор, ступал на тропинку. Стараясь совершенно не создавать звука. Он развернулся в сторону дороги. В такой темноте не понять, сколько осталось до выхода. Бежать еще страшней. Это и громко и до кучи, можно споткнуться об какую нибудь корягу.
Он тихо ступал. Но в то же мгновенье, будто заледенело его сердце. Страх