Пушкина, Тютчева, Блока и Гёте,
И многих других перечислить готов,
Душа восхищено смолкает от гнета
Величия разума духа и магии слов!
Свои же корявы стихи и ничтожны,
Не дрогнет рука уничтожить в огне.
Над словом глумиться так можно?..
Дар Бог поэтический выдал не мне,
Вот и шагаю в кустах придорожных.
Личное дело
Заглянуть бы в особую щелочку,
Посмотреть и назад, наперед.
Моё личное дело на полочке
Для прочтения Бог приберег.
Там описаны все воплощенья,
Даже те, что еще предстоят.
Я бы смело прочел без смущенья
Все страницы до корки в подряд.
Мне особенно те интересны,
Где просчеты мои сочтены;
В этой жизни они неизвестны,
Чувством ранят неясной вины.
Это было бы просто подсказка,
Без проблемы ответ прочитать.
Так ли это, надуманность, сказка,
Не дано нам при жизни узнать.
При рожденье на разум завеса
Опускается, но не для всех…
К жизни не было бы интереса.
Что не ведомо нам, то не грех.
С иронией
Когда отпустишь руку вольно
Писать диктуемые строчки,
Читатель думает, что школьник
Рисует крестики, крючочки.
В наборе фраз нет ясной мысли,
Слова взаимно не притерты,
И в неподвижности зависли,
И стих с пера сольется мертвый.
Продукт казался скороспелый,
Иль не прожаренный пирог.
Душа по-своему мне пела,
Я записать лишь ей помог.
Но хуже, если ум берется
Строк пару-тройку сочинить,
Как черпать воду из колодца,
Где нет воды, но жажда пить
Ведро на дно спускает вновь,
Чтоб зачерпнуть песка гнилого.
Но вот когда вскипает кровь,
Душа дает мне ливни слова,
Да редко камушек сверкнет
На солнце, влажный от полива;
Когда душа свободна и поет,
Она в тот час мила, игрива!
Но песня спета до конца,
И ум, наполненный словами,
Ключей не сыщет от ларца,
Где вдохновенья дремлет пламя.
Так и живут, не соглашаясь
Соединиться в нужный миг,
И редких праздников лишаясь.
Один молчит, другой же в крик,
Умолк второй, болтает первый,
Не замечая, что в пучине
Сокрылся демон, держит нервы
В своих руках, и правит ими!..
Им это надо
Вышло так, что в ближнем окруженье
Никого из тех, кто бы стихи любил,
Иль молчат, а то и с раздраженьем
Губят фразой злой душевный пыл.
«Всё так скучно…. Что-нибудь такое…
Ну, про любовь, и сердце пробудить,
Чтоб