– Бывало… – проронил я уже сквозь дремотную облачность.
– Где это ты его пил?
Тут я вздрогнул, ругнул себя за утрату бдительности.
– Да сосед у нас ездил туристом в Чехословакию. Угощал, ну я так пригубил, чуток, конечно…
– Ну, это фигня! А я по-настоящему достану.
Я этим задорным словам не придал значения, успел подумать, что надо бы пораньше встать, отмыть эти чертовы «Ботасы»… а кстати, может у меня тут и подменная обувь есть?..
На этой мысли сознание утонуло в мягкой утробе сна.
Проснулся я посреди ночи. Лунный свет призрачно и неполно заливал комнату, дальние углы тонули в темноте. Было заметно прохладно. Витька негромко похрапывал по диагонали от меня, две другие кровати так и были пусты.
В первый миг я обалдел: где я?! А потом вспомнил.
Да. Хорошо это или плохо?.. Да ни так, ни этак. Это жизнь. Вселенная. Она отправила меня сюда, значит, это зачем-то надо, и никаких гвоздей. Я уже вошел в этот мир, врос в него, и значит, должен сделать нечто, что кроме меня не сможет сделать никто.
С тем и уснул вновь.
Окончательно проснувшись утром, я первым делом в майке-трусах-тапочках отправился в умывальную комнату, постарался отдраить там кроссовки, вышло на славу. Они реально были кожаные, а не тряпочные или какие там, как сейчас… то есть, как в двадцать первом веке. Мылись легко и остались сухие изнутри: вот оно, классическое качество!
Ну, умывание, бритье, завтрак описывать не буду. В девять двадцать восемь спустились в вестибюль, там уже толпились рабфаковцы, тщательно причесанные, прифранченные – Толян в своем беспощадном кримплене, остальные по-всякому, но длиннющие вороты батников скромно спрятаны под пиджачные лацканы. А Саня и вовсе в элегантной белой водолазке, отлично смотревшейся с темно-серым пиджаком.
– А, младое племя! – приветливо воскликнул он. – Сейчас идем, Лешку только ждем, он малость задержался, брюки гладит.
Мой взгляд нечаянно упал на ящик для почты: изрядный шкаф, разделенный на множество ячеек, каждая из которых обозначена буквой по алфавиту. На крышке этого сооружения в беспорядке валялись замызганные, покоробленные конверты, телеграммные бланки, видать, не нашедшие адресатов.
Как будто что подтолкнуло меня, я подошел, сунулся в ячейку Р, вытащил конверт «Авиа» с красно-синей пунктирной окантовкой, телеграмму и плотную бумажку почтового перевода. Глянул: мать честная!
Родионову Василию Сергеевичу. Двадцать пять рублей.
Любопытный Витек уже совал длинный нос через мое плечо:
– Перевод? От кого?
– От Нельсона Рокфеллера, – я вмиг сунул бланк в карман рубашки. – Я его незаконнорожденный внук.
Витя как-то непонятно фыркнул – не то смешливо, не то обиженно – и тут появился Алексей.
Как все, он был заметно при параде, но такой же хмурый, насупленный, как вчера. Черт знает, может он и вовсе всегда такой бука, а я тут ни при чем?..
Мысль