А взрослые продолжают. «Вы спрашиваете, куда вам? А это уже как хотите! Да хоть в штаны – нам все равно, – сражая ехидством, отвечают сквозь щель, дворовые, растерянным демонстрантам. – А где туалет? Мы знаем, но за ваше хамство не скажем, что передвижной туалет в виде троллейбуса, за углом соседнего дома, но там очередина…»
И люди, удивленные, что их обвинили в хамстве, не в силах терпеть разрывающиеся пузыри облегчаются прямо на ворота, а мы сверху льем воду. Ни дать ни взять осада Трои! Льют дети вроде нас, которых подсаживают на ворота старшие. Льют, и хорошо еще, не кипяток, как кто-то предлагал. Смотрим на демонстрантов, как на захватчиков. Жалость все ж свербит, что они свои, советские, но здравомыслие в лице дяди Ромы подсказывает, что они пьяны, и если их запустить, то обгадят двор, а где потом играть, бабушкам посидеть на свежем воздухе. Демонстрация закончится, они уйдут, а нам жить!?
А за углами уже кое-кто лежит и сидит, подпирая стены, деревья, штакетник. Пьяный пролетариат, угрюмо блюет. Он сегодня имеет право! Он заслужил этот умательник, потому что устал от своей бесконечной диктатуры и липового господства. Правда, он еще об этом не знает, но начал догадываться. Да и кто ему скажет? А кое-кого уже шмонает местное жулье, но они не чувствуют потому что в алкогольной коме.
И в ответ только мычат, и пускают слюни. Беспомощно хлопают глазами, не понимая, что пройдет нескольких минут, и с них снимут все ценное.
Заплутавшую одинокую пьяную женщину заведут темными коридорами в блат-хату, что на втором этаже соседнего дома, там еще напоят бормотушкой, потом поимеют хором, а затем в бесчувственном состоянии отнесут за сараи, где вечером по их же наводке заберут менты. А что? Она ж ничего не помнит. А озабоченных уродов в округе хватает. А мы хоть и салаги но все обо всем знаем как никто другой.
Мы, местные, соревнуемся, кто больше выпросит шариков, флагов, значков и красных ленточек. На настойчивые просьбы откликается меньшинство. Большинство же жмет. Таким, стекляшку вдогонку и наутек. Если слышишь «пах», то попал, а если «Ай!», значит мы уже далеко. Нас, как ветер, уже никто не догонит.
На улице видим разное и, еще совсем не сравниваем увиденное с изнанкой или прямой кишкой, а тем более с итальянской клоакой, но что-то в этом есть. Мы счастливы и этому еще ничто не может помешать, и уж тем более ужасы бытия.
До поры, происходящее казалось праздничным и веселым, но почему-то с каждым годом выглядело все мрачнее. Сейчас понимаю, что так происходило из-за того, что много раз видели как парадное, лицо демонстрации, бодро улыбающееся перед трибуной, повернув на улицу, превращалось в мало приятную, субстанцию. Кто то говорил, что после финиша всегда так, особенно если ничего не выиграл.
Мутации