Тут замер, затих средь разрывов ручей —
Тот парень убитый.
Не надо речей —
Это был чей-то сын, только Смерть захватила.
Он в бой торопился, только грохнуло вдруг —
Огонь, и восстала земля в одночасье:
Послушайте, Господи, страшный урок.
Без срока настал смертоносный недуг,
Куда-то гонцом поспешило несчастье,
И впился осколок пиявкой в висок…
«Приют отрады, скромный мой покой…»
Приют отрады, скромный мой покой,
Я прихожу в часы надрыва —
Сквозь строй проблем меня проводит сила,
Я остаюсь собой, а там – покой.
Беру перо я тишине ночной,
Лист за листом не рву нетерпеливо —
Пишу в себе, и спеет стих, как слива,
Ласкает тихо уходящий зной.
От суеты в стихах своих спасаюсь,
Но сам от быта вовсе не бегу —
В ночи ращу я крылья для полёта.
С разбега ночью в небеса бросаюсь,
Оставив место другу и врагу,
И поперёк уже не скажет кто-то.
«С дневной работы прихожу я снова…»
С дневной работы прихожу я снова
К своим стихам и радость сознаю,
Что я могу писать в чужом краю,
Хоть поступает жизнь со мной сурово.
Я не бегу от часа рокового,
А только детям душу отдаю
И доброту от мира не таю —
Я не держу в себе ни капли злого.
Не плачу сам, но не бегу от слёз
Чужих – как знаю сам, спешу на помощь:
Часть отдаю душевного огня.
Как новый стих мне радость дня принёс,
Я отдаю душевный плод иль овощ —
Талант стиха, что делает меня.
«Не говори, что я в душе – зелёный…»
Не говори, что я в душе – зелёный,
Но я стихом украсил всю страну —
Украсил я мечети и иконы,
Арчу таджиков, русскую сосну.
Не говори, что я в душе – засранец,
Пишу стихи без всякого ума…
Неправда, я воспел в стихах красавиц,
Таджикские и русские дома.
Не говори, что я в душе – дебелый,
И животом могу всех погубить.
Пусть так, что полный, но – душою белый:
Никто, как я, не может так любить.
Не говори, что я в душе – обманщик,
И стал обман спасением моим.
Совсем не так, скорей всего, – чайханщик,
Кто чай даёт ему и ей, двоим.
Не говори, что я в душе – невежда,
Когда в поэзии – ни в зуб ногой.
Ошибся ты, стихи – моя одежда,
И пред людьми я не хожу нагой.
Не говори, что я в душе – зануда,
Могу стихом до чёрта надоесть.
Увы, коль нет стихов, то нет и чуда,
А есть стихи, на свете чудо есть.
«Как цветок, я встаю на рассвете…»
Как цветок, я встаю на рассвете,
Песней