Охотник что-то бурчит наверху, но я уже не понимаю ничего, уплывая в свою нирвану, в свой сон.
И лишь на самом краешке сознания теплится слабое удивление: я же и так сплю. Как можно уснуть во сне?
Глава 8
– Ты совсем неправильная какая-то ведьма.
У моего охотника белые-белые зубы, невероятно красивая улыбка. И невероятно наглые глаза. Ощупывают, осматривают… Трахают, практически.
Раньше про трах глазами только читала. И не верила.
Теперь приходится поверить.
Такое жесткое желание, транслируемое во взгляде, ничем иным, кроме как трахом глазами, и не назовешь.
– Почему? – мой голос получается каким-то глухим. Далеким. Безвольным.
– Потому что правильная ведьма никогда бы не заблудилась в лесу.
Он скалится, и очень даже недобро, что, в сочетании с плотоядным взглядом, ужасно напрягает. Пугает.
Заводит.
Ощущаю, как все внутри сжимается, сладко-больно, словно желая продолжения и боясь его одновременно.
– А я – городская ведьма, – пытаюсь фыркнуть независимо. Получается жалко. Сама это ощущаю, но вида не подаю.
Хотя, с ним и не требуется. Охотник и без того все видит и понимает.
Есть ощущение, что понимает он меня гораздо лучше, чем я сама себя понимаю.
Это, кстати, пугает даже сильнее неявной угрозы, исходящей от его массивной фигуры.
Физическую силу я еще готова принять… А вот эмоциональную, моральную…
Я привыкла быть самой лучшей, привыкла, что у меня все получается, что я – умнее всех…
А тут получатся, что не умнее? Да?
Ужас какой… Аж холод по ребрам.
– Как тебя зовут? – и смотрит, сканирует буквально.
– Маша Фролова, – отвечаю я. – Из Москвы. Меня парень бросил, подруги купили тур сюда… в тайгу. А сами не поехали по своим причинам.
– А ты тогда зачем поехала одна?
– Голубику люблю, – улыбаюсь я. – Увидела у домика, пошла собирать, заблудилась. И водопад.
– А водопад зачем? – хмурится он.
– Мечта – искупаться в водопаде.
– Понятно, а настоящее имя какое? – улыбается и смотрит, смотрит.
– Я… Это настоящее.
– Конечно. Но не твоё?
– С чего ты взял, маньяк Юра? – возмущаюсь, но сил не хватает дёрнуться.
– Я психиатр по образованию, я точно знаю, когда мне врут. Парень бросил, подруги тоже, водопад, голубика… Но ты не Маша Фролова и не из Москвы.
Это невозможно. Такого не бывает! Или бывает? Я мало жила, мало видела. Я, получается, не самая умная, вовсе не хитрая и меня раскусили… И пытаются надкусить.
Прямо сейчас. Он припадает к моему плечу и чуть прикусывает, а потом лижет, словно зверь.
– А дома кто остался?
– Даже кота нет. Кактус не умрёт. Но мне надо вернуться, я работаю.
– Кем? Где?
– Ты не психиатр, ты – чекист, – зло выдыхаю я. – Забыл свет в глаза направить…
Ежусь, невольно пытаясь закрыться