Не уходи! Немного, тихо
Мы посидим. И говорить
Внезапно станем унисоном.
Глотая слезы и слова.
Пока мы вместе, стать прощенный
Любой спор может. Навсегда.
Не уходи! Не трогай двери!
Останься. Тишину не рви.
Пока мы вместе, просто верить,
В единство будущего. Дни
Опять покатятся, мелькая,
Растает ссора, боль уйдет.
Но только если здесь, у края,
Останешься. Замедлив ход.
Не поздно
Пока ещё не поздно, пока поют рассветы,
И где-то там, на ветках щебечут воробьи,
Ты можешь удивляться, благодаря за это.
За то, что просто видишь, и дышишь, как они.
Пока ещё не поздно, пытаться и стараться,
И совершать ошибки, ругаясь и коря.
Простить себе и миру, и тут же рассмеяться,
Поняв, что это карта так просто здесь легла.
Пока ещё не поздно, воскликнуть: «Что за чудо!»
За облаком бегущим помчаться невзначай.
Пока ещё не поздно, начхать на пересуды.
Лови в ладошки радость. Сейчас и начинай!
Просто любить
Так просто, любить за что-то,
Оценивая по шкале:
Учеба, отметки, работа,
Успех. Как парад-алле.
Но как-то похоже всё это
На выставку из витрин,
Заполненная анкета.
Можно идти в магазин.
А если не так, как ты хочешь?
А если другой прикид?
Грустную мину скорчишь,
Изображая стыд?
За то, что не та походка.
Прическа вот прям не айс.
И достижений щепотка.
А ты так хотел весь прайс…
Просто любить за что-то,
Оценивая престиж.
Откидывая на счётах
Костяшки. Не угодишь
Во всём на запросы эти.
Лишь душу распотрошишь.
Разве любовь в этикете?
Заслужат, так наградишь?
Странный наш мир и хрупкий.
Всё в нём как на весах.
Вот только любовь не зарубка.
И не победа в бегах.
Она не зовет к расчетам,
И ей не нужны весы.
Любит она не за что-то.
А как? У неё спроси!
У нас
А у нас здесь метели с сугробами.
А у нас здесь ветра и пурга.
И везде красота бесподобная,
Как бы зло ни свистела зима.
Впрочем, может быть, только так, кажется,
Что ярится она за окном.
Ветер стихнет, поземка уляжется.
Выйдешь, ахнешь, алмазами дом
И дорога окрест изукрашены,
Будто добрый волшебник творил.
Словно в детство вернёшься, где каждому
Свой снежок есть весь в кружеве льдин.
Что потом?
Мы эту жизнь, конечно же, переживём.
Кайлом иль словом, тем, с которым всяк знаком.
Вот только мысли будоражат перед сном:
«А что останется, когда мы всё переживём?»
И всё ли здесь случайность и рандом?
И