околица.
Экспромт Юрию Буйде
Волки воют под окном,
Средь снегов бежит дорога,
Всё ты думаешь о том,
Что осталось жить немного.
Книги мудрые твои,
Безусловно, много значат:
Все о жизни и любви —
Разве может быть иначе?
Льётся смертная тоска
На шершавый лёд бумаги.
Надо капельку отваги,
Чтоб начать издалека.
Жизнь несется —
Жизнь несется – то режет то нежит,
То одарит, а то отберет.
Чудеса всё случаются реже,
Неудачи почти каждый год.
И приливы судьбы и отливы
Так похожи на жест игрока:
Мечет карты он ловко, – и лживы
В этот миг и глаза, и рука…
Лес
Там, на краю рассвета, где вечно живут потомки,
За линией горизонта, где жизнь обретают слова,
Сквозь влажную зелень леса струится лучик тонкий,
В тени набежавшей тучи заметный едва-едва.
Туда я приду когда-то на долгие посиделки
Легко разговаривать с ветром и птицам дарить голоса.
У каждой, чтоб отличалась, должны быть в голосе метки,
Есть в этом высокая правда, та, что глаза в глаза.
И эти журчащие звуки услышите вы, проснувшись,
Обрывки слов лягут в душу прозрачною белизной,
И будете вы на рассвете стоять и настраивать уши,
Чтоб птичью песню услышать, подсказанную мной.
И что еще в мире надо счастливому человеку,
Я рад, что мне по силе этот нелегкий труд,
И в день мой в самый последний, когда перейду я реку,
Меня бессмертные боги в лес тайный войти позовут.
Дьяволенку
Ты был пчелой и бил челом
Цветку почти в бреду,
А я, задев тебя плечом,
Врываясь на ходу
В твой незатейливый мирок,
Смеялся тихо между строк
И дул в свою дуду.
Не верить в Бога – твой конек,
Ехидный твой прием,
А я на лавочку прилег
И думаю о нем.
Смотрю на небо: облака
Неторопливы и слегка
Подсвечены огнем.
Пугливый маленький зверек
Нырнул в свою нору,
Всем естеством своим изрек:
«Сегодня не умру!».
Живи, живи, мой юркий друг,
Сегодня ты расширил круг,
Продлил свою игру.
Памяти Игоря Чиннова
Здесь не найдешь чернил, шершавой нет страницы,
Где с росчерком