– Твою мать, эта девица начинает меня напрягать. Что она сказала тебе?
– Да ничего особенного, хотела выяснить, что я делала с её парнем в столовой…
– Она назвала меня своим парнем? – перебивает Стас. Видно, как он злится. Я пожимаю плечами:
– Я сразу сказала тебе, что она явно не так относится к вашим отношениям, как ты.
– Что ещё она сказала? – зло спрашивает он.
– Да ничего. Пыталась припугнуть. Не то чтобы у неё это получилось, но мне бы не хотелось, чтобы она каждый день компостировала мне мозг…
Стас кладёт руку мне на ладонь, которую я держу на колене.
– Орешек, я разберусь, обещаю. Извини за это.
– Хорошо, – мне вдруг становится неловко, и я опускаю глаза на свои колени. Ладонь Стаса все ещё лежит на моей руке, и она такая горячая, что будто бы прожигает мне кожу. Мне нравится ощущать её тепло. Вот бы он подольше держал её на моей ладони… Но он словно замечает, что я смотрю на наши руки, и поспешно убирает ладонь. Укол разочарования сразу пронзает моё сердце, а руку обдает холодом.
– Ладно, я пойду, Стас, – говорю я, избегая смотреть на него. – Спасибо ещё раз…
– Подожди, Рит, – он удерживает меня. – У меня до сих пор нет твоего номера. Оставишь?
Я встречаюсь взглядом с аквамариновыми глазами. На лице Стаса знакомая кривая ухмылка. Моё сердце вдруг начинает биться чаще. Вот он и попросил мой номер, а я гадала весь день, сделает ли он это.
– Конечно, – я диктую ему цифры, наблюдая, как его пальцы быстро порхают по клавиатуре. Интересно, под каким именем он меня записал?
Мой телефон начинает звонить, на дисплее высвечивается незнакомый номер. Стас удовлетворённо кивает и сбрасывает вызов.
– Теперь можешь писать мне по ночам.
– Смотри, я ведь напишу, – улыбаясь, говорю я и открываю дверь. – Пока, Стас.
– Буду ждать ночной смс, – долетает мне вслед.
Когда я отпираю дверь, в нос мне ударяют невероятные ароматы запечённой курицы, свидетельствующие о том, что мама дома. Она работает фотографом, и по вечерам у неё часто съёмки, но сегодня, очевидно, тот редкий случай, когда день оказался свободен.
– Рита, это ты? – кричит мама из кухни.
– Да, мам, – я разуваюсь, сбрасываю куртку и прохожу на кухню. Мама в свободной белой майке хлопочет у плиты. Она любит белый цвет и почти всегда носит одежду в таких тонах, даже в ситуациях, когда, на мой взгляд, это вообще неприемлемо. Например, когда готовит. Я бы обязательно заляпала жирными пятнами белоснежную майку, но мама всегда умудряется оставаться чистой.
– Как позанималась? – спрашивает мама, не оборачиваясь ко мне и продолжая что-то мешать в кастрюльке. Запах оттуда исходит просто умопомрачительный, и рот мой мгновенно наполняется слюной. Мама любит и умеет готовить, и, когда она дома и при этом в хорошем настроении, меня всегда ждут великолепные ужины. Ну или завтраки с обедами. Любовь к готовке мне передалась