Но часто всё идёт не по плану…
Я чуть ли врезаюсь в одного из утропиев. Он просто вышел из-за дерева, за которым я хотел спрятаться от другого ходячего трупа.
– Здрасьте…
Ничего умнее в голову мне не пришло, кроме как поздороваться с вурдалаком. Хорошо хоть переборол инстинкт воткнуть ему в глаз нож.
Отступаю на шаг… Ещё один…
Утропий покачивается. Он голый – вся одежда давно сгнила. Одно из его глазных яблок болтается на нерве, другого вообще нет. Пялится на меня своей черной дыркой. Глазницей, точнее.
Делаю шаг влево.
Утропий в ответ только поворачивает голову вправо. Влево…
Хм… странно… Он не нападает.
С перстнем я не опасаюсь этого немощного зомби. Мне достаточно одного удара, чтобы превратить его в фарш.
Подхожу еще ближе, протягиваю руку…
Утропий щелкает челюсть, три зуба выпадают.
Не реагирую, касаюсь пальцем его груди. Палец мгновенно утопает в гнилой плоти.
Вытаскиваю, брезгливо вытираю о кору дерева.
Он не нападает…
Утропий теряет ко мне всякий интерес, лениво разворачивается, бредет в сторону форта.
Т-а-а-ак, что за хрень?..
Нахожу уже другой труп, провожу такой же эксперимент. Ещё один, ещё… Аналогично.
Они… меня не видят.
Нахожу группу из троих утропиев. Легким движением переламываю одному колено. Он падает, рычит, булькает, вертит головой во все стороны. Его гнилые коллеги тоже реагируют, останавливаются, машут руками, стучат зубами. Неожиданно один из них срывает с места и носится туда-сюда, как марафонец. Ох ты ж! Не все тут перегнили и еле ногами перебирают. Хотя стоп! Нет… Быстрые зомбари как раз выглядят потасканнее смертью, чем их медленные сородичи. Разве это так работает? У них же все сгнило, как они так двигаются?
Молча рассматриваю десятки зомби, идущих мимо меня. Один нагло быкует – бьет меня плечом. Отвешиваю ему поджопник, он кувыркается, плюхается мордой в грязь, говорит «бульк». Десятки прогнивших идиотов вокруг нервничают, хрустят костями и щелкают челюстями. Трое из них подпрыгивают, и я сразу понимаю, что они тоже из быстрых. Такие – самые опасные.
Какое-то время стою под дождем.
Они… меня не видят…
Растягиваю коронную улыбку, сжимаю нож.
Чёрный эфир, значит. Это из-за него? Ясно-понятно. Точнее, ни хрена не ясно, но что поделать, будем плясать.
Кстати, сейчас еще кое-что проверю.
– Эй, ты, – окликаю ближайшего зомби. – Упал-отжался. Сядь. Присядь. Умри. Не хочешь?
Жаль. Повелителем нежити я не буду.
Возвращаюсь ближе к лагерю. Дальше нельзя, слишком много воды. Больше, чем я планировал. Куча бандитского добра сгинет в болотах, но что поделать. Не переть же мне напролом на форт с головорезами в третий день своей новой жизни. Какой идиот