Взмах меча, и башка твари разлетается в клочья. Зомби верещат еще сильнее, а кровь на руке бандита сводит их с ума.
Ядовито ухмыляюсь:
– Зачем мне твое золото?! Я и так заберу его с твоего трупа! Скажи мне, говнюк, ты маг?!
– А-а-а! Сука, нет! Не маг! Слепой, что ли?!!
Жаль. Чуть меньше поводов спасать это ничтожество. Да и поздновато уже… Слишком он утонул в зомби-апокалипсисе. Швыряться черепами я точно не буду. По-любому в этом хаосе промажу.
«У вас чёрная душа, мастер» – звучит холодный голос Кости в голове.
Что за хрень?!
Шепчу, косясь на череп:
– Костя?
«Верно. Вокруг много тёмного эфира. Поэтому мы можем поговорить, мастер. Вы же чувствуете эти выплески после смерти утропиев?
Нет. Не чувствую.
– Возможно.
– Хорошо. Именно этот эфир нужен мне больше всего. Выдержанная жизненная сила перегнивших тел. Эфир полусмертия. Независимая, чистая, концентрированная энергия, когда жизнь и эфир – одно целое. Тысячелетнее вино для настоящих ценителей. Я хочу его».
Сжимаю катализатор в руке.
Тысячелетнее вино… значит…
Перевожу взгляд на Стилета. Он – мясорубка и смертельное оружие. Если это третья ступень воинских искусств, то на что способен Торн с четвертой? Неужели человек и правда способен на такое?..
«Мастер, вы слышите?»
– Да.
«В Гурум-Хупе вас обучат собирать силу с утропиев. Девка сказала правду – там есть что-то вроде Академии Тёмных Искусств. Назовите им имя Грайн и они не убьют вас слишком быстро».
Стилет орет. Утропий откусил ему палец на левой руке.
– Не интересует, Костя. Я не собираюсь сжигать мосты с цивилизованным миром раньше времени. Вот когда прижмёт, тогда и подумаю.
Голос Кости спокоен и серьёзен. Ощущение, что это совсем другой человек. Или… не человек.
«Тёмный эфир не заменит мне вашу жизненную силу, так как контракт уже заключен. Но я могу предложить за него нечто большее, мастер. Я открою вам самые большие тайны анклава. Вы станете самым могущественным существом Варгона. На этот раз я не шучу».
– Ты поэтому так ко мне прицепился и спас тогда в лесу?
«Да, мастер. Я знаю только одно существо с таким же эфиром, как у вас. И это существо – я».
Молчу. Стилет перестает орать. Избавившись от него, зомби резко замирают на месте, превращаясь в унылое ходячее говно. Вся прыть покидает их.
«Я дам вам всё. Власть над эфиром. Почитание и величие. Даже бессмертие. Разве вы не этого хотите? Но вы должны поторопиться. Утропии – вымирающий вид. Обитатели Варгона адаптируются, сжигают погибших, уничтожают мёртвых. Их не так много, как кажется. Чем дольше утропии скитаются по миру, тем сильнее становятся, и тем ценнее их тёмный эфир. Мастер, я уже понял, что вы за существо. Вижу, что вы лишены глупых предрассудков, поэтому сможете услышать меня. Я не плохой и не хороший. Я тот, кто я есть. Варгон мне безразличен, и если он вам так нравится,