– Павел Петрович, вы же доктор, правда? Не то, что мы с Юрием Платоновичем. Вот и он подъехал, кстати. Ну, и изобретите революционный метод, придумайте, как имитировать вкус бочки от мадеры и двенадцатилетнюю выдержку. А Ольга Фёдоровна вам поможет. У неё практика ого-го, но вы и сами, наверное, знаете.
Я иду к двери, чтобы выйти навстречу Большаку.
– Погодите, молодой человек, – не отпускает он меня. – Ещё про коньяк хочу сказать.
– Коньяк здесь производить не планируем, – отвечаю я немного нетерпеливо.
– Но вы не знаете, в Узбекистане существует отличный коньяк.
– Да ладно, док, его же пить невозможно!
– Ординарный – да, а вот КВ намного лучше армянского. Его правда не так много производят, но в другие республики вроде не гонят. Его можно почти безо всякой доработки выдавать за французский. Немного подержать в старых бочках и купажировать с иными коньячными материалами.
– Двенадцать лет подержать?
– Нет, конечно, можно иначе подойти к проблеме, – задумывается он.
– Слушайте, док, – говорю я. – Академиком я вас назначить не смогу, но зарплату, как у академика пообещать в состоянии. Плюс тринадцатая, плюс премии. Работайте.
– Всем привет, – восклицает Платоныч, входя в контору. – О чём диспут?
– О высоких технологиях, дядя Юра, – кривлюсь я.
Плечо дёргает.
– Ну давайте, докладывайте.
Ольга повторяет то, что говорила мне, добавляя пару деталей.
– Надо в милицию заявлять, – резюмирует она.
– Юрий Платоныч, поехали, а? – взываю я. – Старые раны ноют, спасу нет.
– Ладно, Ольга Фёдоровна, подумаем, что делать. Пожалуйста, никому ни слова, хорошо?
– А ты как здесь оказался? – спрашивает Платоныч, когда мы садимся в машину. – Ольга что ли позвонила?
– Не совсем…
Я рассказываю.
– Блин, капец, – говорит он, когда я заканчиваю. – Правильно сказал?
– Правильно, дядя Юра, ещё и жесть, можно сказать и наезд.
– Жесть, – соглашается он. – Ну, и что делать будем? Может Баранова привлечь?
– Одного Баранова на всю шайку? Недостоверно выйдет. Не поверят. Даже, если я ещё Гену возьму, всё равно не поверит.
– Куренкова не предлагаю…
– Ну да, он же маски-шоу не будет устраивать ради этого дела. Над ним тоже начальство.
– Что за шоу?
– Ну, работа спецназа. У них такие балаклавы на головах, маски. Как у сварщиков, только чёрные. Будет в конце восьмидесятых такая передача по ящику, «Маски-шоу», вот и прилипнет название. Налётов спецназовских много будет, сам увидишь.
Он головой качает.
– Куда движемся… Такое чувство, что в пропасть…
– Ничего, мы что-нибудь придумаем.
– Давай придумаем, что с этим козлищем делать. Очень не хотелось бы, чтобы шумиха поднялась. Надо всё по-тихому.
– Это да, – соглашаюсь я. – Шумиху нам не надо. А вот составить