– Да, всё дело в мидиях.
Ужасно жарко и душно.
– Ты не пробовал открывать окно?
– Пробовал, – кивнул Паркер, – но оно потом не закрывается, и поэтому я прикрутил его шурупами.
Я снял свой пиджак и повесил на спинку стула. Вытер шею и лицо.
– Так тебе нужно укрыться? – посмотрел он на меня.
– Да…
– Что ж, – развёл он руками, – располагайся.
Энтони сгрёб в кучу постельное белье, что лежало на диване, и запихнул его в бельевой шкаф. Открыл соседний ящик. Он никогда не задавал лишних вопросов, если кому-то нужно было скрыться – вот тебе паспорт и вали. Он сразу перебивал все паспорта, их электронный код и фото, делал всё как надо, за хорошие деньги и в небольшой срок.
– У меня есть пара биометрических карт, – рылся он в залежах документов. – До сих пор не привыкну, что паспорта теперь называются так.
– А их владельцы? – спросил я.
– Они не успели до них дожить, – передал он мне две.
Потом достал телефон и навёл на код. На оборотной стороне высветилось фото усатого парня с лысой головой.
На второй была девушка.
– Нет, мне этот не подходит.
– Почему? Накрасим тебя и пойдет.
– Меня сегодня уже накрасили.
– А то я смотрю, ты страшный какой.
– Но на этого парня я тоже не похож.
– Я тебя сейчас сфотографирую, сядь вот здесь.
За беспорядком и ворохом одежды, в котором, казалось, кто-то пищал, белое полотно на стене, за торшером штатив с фотоаппаратом и круглая лампа.
– Сядь-ка, – он пододвинул под меня табурет, – не моргай, ещё раз. Всё, пойдёт.
Паркер подключил камеру к компьютеру, ввёл какой-то код с биометрической карты, пробежался быстрыми пальцами по плоской, как зеркало, клавиатуре и выключил монитор.
– Что? – удивился я.
– Всё. Теперь ты – это не ты, – он передал мне карту. – Ну и кому ты сдался?
– Да чёрт его знает.
– Может, тебе показалось?
– Может быть…
Я передал ему газету.
– Что за древность?
– Это моя первая статья, – я перевернул страницу, – вот здесь.
– Некролог, что ли?
– Ага.
– Из-за этого всё?
– Может быть. Этот тип умер двадцать лет назад.
– Ну и?
– И ещё неделю назад умер повторно.
– Два раза за двадцать лет, не хило, а?
– И я один это помню.
– А он точно умер?
– В смысле?
– Если он был в какой-то преступной группировке, то мог просто инсценировать смерть, как и похороны, а сам жил потом себе всю жизнь под другим именем.
– Неделю назад его похоронили под своим же, опять.
– Да, не стыкуется никак.
– Кто-то меняет прошлое.
– Кто-то подчищает за собой. А откуда у тебя газета, в библиотеку, что ли, ходил?
– Нет, там её уже изменили.
– Изменили? – он уставился на меня. – Оригинал?
– Там отсканированный