У меня, теоретически, контроль должен быть получше, все-таки в родном мире я имел восьмой магический ранг и максимальный десятый уровень контроля.
Я размял слегка дрожащие пальцы и легким импульсом подал в них небольшое усиление. На ближайшие десяток минут дрожь ушла, этого хватит. Я начал формировать первые магические нити.
Тестовое плетение моего мира тем и хорошо, что его можно наполнить любым количеством силы. При этом контроль определенного уровня позволит дойти только до соответствующей ему стадии плетения.
Я почти нежно смотрел на все гуще наслаивающиеся друг на друга разноцветные нити плетения. Я настолько привык к этому медитативному занятию дома, что, пожалуй, впервые здесь смог более-менее успокоиться. Цветные переливы завораживали.
А вот когда нить сорвалась, я вышел из своеобразного транса, глянул на то, что у меня получилось, и ужаснулся.
Судя по висевшему перед глазами кружеву, мой третий ранг магической силы сейчас дополнялся контролем девятого уровня. Девятого!
Я ожидал максимум уровня шестого-седьмого. Контроль – это все же не просто умение чувствовать свой поток, но и физические рефлексы. Как и любой навык, по сути.
Похоже, та самая «деревянность» только что восстановленного тела сыграла мне на руку: не было в этих свежих тканях мышечной памяти. Именно поэтому у меня и получилось инстинктивно наложить на чистый лист свои привычные рефлексы и ощущения из прошлой жизни. По крайней мере, другого объяснения я не видел.
Чуть отойдя от шока, я осторожно поворошил память юноши на предмет, когда он плел заклинания в последний раз на глазах у кого-либо. Оказалось, декаду назад.
Никакие тренировки не способны дать такой скачок.
А контроль только тренируется, и никак иначе. Можно иметь очевидный талант к бегу, но выйти на общеимперский уровень без тренировок не получится все равно. И даже с тренировками – не за декаду.
И не заметить подобный контроль невозможно. Это все равно, что сравнивать пушистую нитку шерсти и идеально гладкую нить шелка, разница неизбежно бросится в глаза.
Как мне скрыть контроль?!
Услышав, что дверь открылась, глава клана поднял голову от бумаг. Заходящее солнце светило ему в спину, скрывая черты лица от посетителей и придавая внушительности его и без того мощной широкоплечей фигуре.
На пороге стоял невысокий худощавый юноша лет двадцати. Его губы были сжаты в тонкую нить, а костяшки кулака побелели от напряжения. Вторую руку он держал у сердца, высказывая уважение хозяину кабинета.
– Что у тебя? – ровно поинтересовался глава клана.
– Новая информация по роду Раджат, мой господин, – склонился в раболепном поклоне секретарь.
– Докладывай, – отрывисто бросил глава клана.
– Юный Шахар Раджат вчера окунулся в родовой огонь.
Глава клана вскинул на него