Где-то обнули переменную.
Тихим шёпотом: «Я и ты».
Переворачивай ноты,
Музыкой стань для мечты,
И сколоти эшафоты.
Будет капель, как плеть,
Перед высокой кровлей.
Я буду одна сожалеть,
Что метроном остановлен.
Не выходи из комнаты,
Не обещай мне кофе,
Я твоя неуёмная,
И – к катастрофе.
Игорь Дядченко
Родился в 1953 году в Ставрополе. Писатель, художник. Выставляется с 1991 года. Участник 134 крупных выставок. Член Союза художников России с 1998 года. В 2003 году внесён в каталог «Художники Петербурга», выпущенный к 300-летию города. Член Союза писателей России с 2005 года. Автор 262 публикаций, в том числе 196 рассказов и повестей. Автор 2 книг («Охотничье поле», «У костерка»). Соавтор более 40 книг и сборников (рассказы о природе, охоте, спорте, о жизни).
Тренер 2-й категории по борьбе самбо и дзюдо. В 2009 году в соавторстве с другим тренером выпустил 2 учебника по самообороне. Воспитал двух ныне работающих тренеров по борьбе самбо. Член Российского творческого Союза работников культуры с 2011 года.
Н. Русаловскому
Десятки лет прошли с тех пор,
Как отгремели залпы битвы.
О них не смолкнет разговор:
Погибшим шлём свои молитвы.
Хоть мы не видели войны,
Но снова к празднику Победы
Спешат и внуки, и сыны:
Поздравить старенького деда.
Седой герой большой войны
От поздравлений улыбнётся.
Ему – награды и чины.
Нам благодарность остаётся.
2015 г.
Ордена моего отца
Он как будто в гости зашёл,
Будто снова рядом сердца:
Я тихонько кладу на стол
Ордена моего отца.
Бедный батя прошёл всю войну.
Далеко позади та война.
Сколько горя он в ней хватанул!
На столе блестят ордена…
Красный с золотом – их отсвет.
Словно кровь отца на столе.
Защитил солдат целый свет,
Сохраняя мир на земле!
И наград солдат не искал,
А награды пришли к нему.
Жалко – поздно: он сильно хворал.
На здоровье война – никому.
Мне нельзя жить теперь кое-как.
Надо честным быть до конца.
В моей жизни один маяк –
Ордена моего отца!
1995–2015 гг.
Знакомому браконьеру
Ты не будешь ходить на охоту.
На рыбалку лишь будешь ходить,
Хотя всех уверяешь: «До поту
Продолжаю природу любить!»
Помнишь, как ты ходил на «охоту»?
Брал с собою лишь верных людей.
Утомлял их ходьбой по болоту
И с подругой стрелял лебедей.
И она тебя не выдавала.
Все скрывала проступки твои,
А знакомых своих уверяла,
Что страдает во имя любви,
Чтоб ты вновь взял её на охоту,
Чтоб с тобою ей вольно