– Может быть, – вздохнула девочка, – я уже плохо помню, давно было дело.
– И ты с тех пор совсем одна?
– Нет, с дедом. Ну, то есть, он не настоящий дед, просто он меня приютил, и я его так называю. Он неплохой, хотя… Ну, сама, в общем, увидишь.
***
– Мири, кого ты притащила? – раздражённо спросил возвышающийся из-за прилавка старик. – Они не похожи на покупателей.
– Завянь, дед, – неожиданно грубо ответила девочка, – зачем тебе покупатели? Тебе всё равно нечего им продать. Этот убогий хлам даже на помойку вынести стыдно.
На прилавке, составленном из нескольких серых патронных ящиков (дочь военного моряка, Василиса прекрасно знает, как они выглядят) действительно валялся всякий ржавый хлам: обломки непонятных приборов, поломанные инструменты, ржавые детали, разбитые механизмы и так далее. Это действительно не было похоже на успешный ассортимент.
– И кто же в этом виноват? – мрачно спросил старик. – Может, некая юная сталкерша, которая уже месяц не приносит ничего толкового?
– А может, некий вредный старикан, от которого она не может отойти дальше, чем на полдня ходу, потому что он стал чёртовой недвижимостью? Что я тебе найду за полдня? Вокруг рынка всё давно зачищено, один мусор…
– Вот почему ты мне всё время хамишь, Мири?
– Потому что у меня переходный возраст.
– Откуда куда?
– Не скажу. Ты не любишь, когда я ругаюсь. А что ещё я могу сказать, когда ты отказываешься менять платформу?
– У нас нет денег!
– У нас есть деньги, старый ты пень!
– Это деньги тебе на протез! Ты хочешь всю жизнь проходить с этой ржавой раскорякой?
– А ты хочешь всю жизнь иметь запас хода в десять метров?
– У тебя вся жизнь впереди, дурочка! А у меня – позади!
– Позади у тебя только задница, старый хрен! Которую ты уже с трудом дотаскиваешь до сортира!
– А чего они ругаются? – громко спросил Лёшка.
– Простите, молодые люди, – сказал старик. – Тяжёлый день. Меня зовут Брэн Карлсон.
– Карлсон? Как в книжке? – удивился мальчик.
– Да, как в книжке, – рассмеялся старик, и Василиса внезапно поняла, что не такой уж он и старый. Вряд ли намного старше папы. Просто пыль и солнце наложились на его лице на множество мелких шрамов.
– И раз ты знаешь эту книжку, то вы точно не здешние, – продолжил Брэн.
– Я Василиса, это Лёшка, и мы отстали от каравана.
– Это по вашему каравану стреляли, да?
– По нашему. Он ушёл, а мы…
– А у вас тоже моторчик есть, раз вы Карлсон? – спросил Лёшка.
– Лёш, ну что ты несёшь? – Ваське стало за него стыдно.
– Ничего, юная барышня, мальчик прав, – улыбнулся Брэн, – моторчик у меня действительно есть.
Что-то загудело, заскрипело, защёлкало – и Василиса поняла, почему продавец так странно движется за своим