– Хорошо, – не выдержала я. Да и сердце моё требовало приключений, хотя другие части тела, вроде мозга, были категорически против.
– Договорились, – он улыбнулся и протянул мне руку.
Вот так я заключила, пожалуй, самую дурацкую сделку за это лето. Зато скуку сняло как рукой. Мной овладело такое количество мыслей, что я не могла ими управлять.
– Показывай, куда идти, – со вздохом сказала я, но улыбку спрятать так и не смогла.
Спустившись с холма, я захватила свой велосипед, и мы пошли в сторону дома художника.
Вокруг было зелено и красиво, светило солнце, пели птички, жужжали мушки и пчёлки, но меня не оставляло ощущение мрачной безысходности. Перед глазами всплывала картинка пустых могил. А воображение услужливо подкидывало дополнительные картины убийств, крови, трупов, завёрнутых в брезент… Избавиться от «всплывающих» кадров было не так просто.
Дэн шёл уверенно и даже пытался завести беседу.
– Я залезу на участок с тобой, спрячусь за кустом сирени и подожду тебя.
– Угу.
– Я уже проверил этот лаз. Он как раз рядом с последней могилой. Он её три дня назад вырыл.
– Прекрасно.
– Было бы идеально, если бы ты смогла войти в дом. Посмотреть, что там.
– Угу.
– Что-то ты помрачнела.
– Знаешь, Дэн, – начала я, вкладывая в свой голос максимум негодования. – Я только что за деньги согласилась залезть на участок чокнутого художника, который вполне возможно, пришибёт меня лопатой, уложит в могилку и нарисует по этому поводу пару прекрасных полотен.
– О, я тебя умоляю, ну что тут такого? – Он засмеялся. – Тем более, ты уже согласилась и не отказываешься. Значит тебе это нравится. Ты девушка, которая любит приключения, – с уверенностью заключил он.
– Вот это-то меня и пугает.
Я немного помолчала, посматривая на довольный профиль Дениса, и всё-таки решилась задать вопрос.
– Как давно ты следишь за этим художником?
– Давно. – Энтузиазм пропал из его голоса. Меня удивляло то, как он легко рассказывал обо всём, что его интересует. – Сначала я наблюдал за ним, как за человеком искусства. Его первая картина… впрочем, это довольно длинная история. Я понял, что с ним что-то нечисто после того, как появились его полотна, где он изобразил смерть своей убитой жены. Рисовать мёртвых – это ненормально. Знаешь, это не просто «взгляд на смерть», как он говорит. Тут всё намного сложнее… – Он поскрёб свою щетину, – да и друг его…
– Что за друг?
Я была крайне заинтересована, но Дэн прервал свой рассказ более насущными темами. Специально он сделал это или нет, я не поняла.
– Мы почти пришли. – По его движениям, было заметно, что он начал нервничать. – Потом расскажу.
Я оставила велосипед в кустах, положила фотик в рюкзак, и пошла за Дэном в какие-то заросли. Мы спустились в канаву, благо там почти не было воды, а то если бы я промочила ноги, пришлось бы брать с Дэна дополнительную