Последний урок любимой литературы. Не знаю почему, но именно этот предмет – моя отдушина. Я часто не замечаю, как погружаюсь в дебаты о том, кто прав, а кто виноват. А поэзия, так это вообще отдельная тема. Ахматова, Цветаева и Есенин – люди, которых я обожаю. Их стихи само великолепие, творение чуда и успокоение для моей души.
Затаив дыхание, я наблюдаю, как Женя выходит к доске. Как поправляет ворот белоснежной рубашки и, задорно кивнув, просит класс его поддержать. И его поддерживают громкими аплодисментами и криками с мест, потому что нет в классе человека, который не любит слушать, как он читает. А делает он это великолепно, настолько, что даже учительница прослезилась однажды. Ее хрупкое сердце не выдержало эмоционального накала страстей, что подарил классу Женя своим бархатным, слегка вибрирующим голосом.
Он всегда читает с чувством, глубоко погружается в текст и вытаскивает на поверхность главное, показывая это интонацией и голосом. Бархатным, с легкой хрипотцой.
Я помню, любимая, помню
Сиянье твоих волос.
Не радостно и не легко мне
Покинуть тебя привелось.
Я помню осенние ночи,
Березовый шорох теней…
Он читает стих о любви, который когда-то от накативших эмоций написал Есенин, и при этом не сводит с меня своих светло-голубых глаз, в которых беззастенчиво играют лучики света и заставляют его моргать. Невольно в глубине души зарождается маленький фитилек большой надежды, что это стихотворение он посвящает мне. Да, пусть оно немного грустное, пусть в нем много печали и боли, но и наши отношения нельзя назвать отношениями. Эти американские горки, где эмоции непредсказуемые, где тебя штормит, бросает из стороны в сторону, порой вводя в ступор.
Пусть дни тогда были короче,
Луна нам светила длинней.
Я помню, ты мне говорила:
«Пройдут голубые года,
И ты позабудешь, мой милый,
С другою меня навсегда».
Чувствуя, как лицо начинает заливать алой краской, прикрываю его ладошкой и отворачиваюсь к грязному окну, за которым в школьном саду цветет яблоня. Она нежно благоухает, радует белым цветом. Я любуюсь стройностью дерева, окутанного пышной зеленой шапкой, и чувствую, как колет сердце. Как будто кто-то пустил стрелу, и острый наконечник попал в цель, постепенно отравляя разум. А что, если у нас ничего не получится, и он свое будущее встретит с другой, не со мной? Что, если я увижу его счастливым с другой, не со мной? Как я буду себя чувствовать тогда, зная, что наши пути разошлись, так и не успев пересечься?
Сегодня цветущая липа
Напомнила чувствам опять,
Как нежно тогда я сыпал
Цветы на кудрявую прядь.
И сердце, остыть не готовясь,
И грустно другую любя.
Как будто любимую повесть,
С другой вспоминает тебя.
Надеюсь, что когда-нибудь наступит