Однажды, в далеком прошлом я вычитала фразу, что у каждого есть мечта, которую можно осуществить до конца недели, а мы делаем из нее цель жизни. Так мы и живем! В ожидании прекрасного будущего! В ожидании прекрасного принца, чудесной таблетки, которые нас спасут, но никто не приходит. Мы тянет лямку бытия, которое нас тяготит, мы сами обманываем себя, теряем дни в попытках найти смысл, который можно найти только между нашими ушами. Мы перекладываем ответственность на философов, которые давно почили. Мы спрашиваем советов у людей, которые так же недавно пришли в этот мир и еще толком ничего не смыслят.
Мы отказываемся выбирать. Мы просто топим себя в информации, которая загрязняет мозг и не оставляет места и энергии для чего-то нового. Мы читаем классику. Ищем ответы, которые давно устарели. Стереотипы. Мы сплошь пропитались черной слизью стереотипного мышления, поведения, мировосприятия, которые не дают нам взглянуть на мир по-другому. Раньше, возможно, мышление, которое закладывали в нас родители и работало, но сейчас все изменилось. Мир изменился. Каждый год уже совершенно не похож на предыдущий, конечно, если только ты не живешь в какой-то глуши, которая никак не развивается, но большинство из нас живет в мегаполисах, а тут все крутится и шумит круглые сутки.
Нельзя узнать человека полностью за один год, а потом расстаться на 2 и надеяться, что он ни капельки не изменился. Бред. Даже его тело отбросило миллиард клеток, и судя по всему тебя в том числе. Каждый день происходят маленькие подвижки в сознании, которые спустя год, два, неделю выливаются еще во что-то большее. Это как снежный ком, который летит в пропасть. Вопрос в том, что мы захватим по дороге?
Опустив голову я ощутила как затекла шея. Горячими волнами тревоги мышцы бросили болезненный импульс через все тело. Медленно, переставляя ноги, я добрела до скамеек. В квадратном темном дворе они стояли полукругом. Деревянные, с облупившейся зеленой краской. Тяжело опустившись, я ощутила значительное давление своего тела, давление на эти жердочки, которые были выточены из дерева, растущего и цветущего, которое превратили против его воли в неподвижный предмет. Кто сыграл с ним эту злую шутку?
Сплошная линия дома грязно-бежевого цвета окружила меня, стены уносились ввысь. Столь мрачная композиция была завершена тяжелым грузом серого неба, нависающего над городом. Откинувшись на спинку, я посмотрела вверх.
Кто я теперь? Почему я была такой, какой была? Как выбраться из запрограммированного мышления? Я – программист, я знаю, как писать программы. Я знаю, как это делается, но обратная дорога мне неизвестна. Чтобы не было какой-то игры, можно ее просто не писать, но как уничтожить то, что уже создано? Можно ли выжечь старую версию себя, не повредив мозг и опорные столбы личности?
Я сливаюсь с серой массой. Я и есть эта серая масса. Даже этот мрачный двор намного оригинальнее моего