Темные спасатели. Дарья Селезнева

посадили там садик, обклеили шалаш обоями и теперь не могут оттуда выбраться, потому что теперь им комфортно. А другой, более плохой вариант, когда не отпускают социальные связи. Супруг/супруга, дети и родственники. Иногда я боюсь проснуться и осознать, что я прожила много лет своей жизни, но так и не нашла приют в этом мире, и не сделала всего, чего хочу. Иногда мне снится, что я просыпаюсь в своем маленьком городе и рыдаю от осознания, что Париж больше мне не доступен. В моей голове сидит мысль, что я не могу вернуться назад. Причина неизвестна, но она реально, и это разрушает все во мне. Даже больно дышать. Думаю, это верный признак того, что Париж – это мое место для данного периода жизни. А дальше – я не знаю. Будущее – темный лес для мечтателей.

      Погружаясь в свои мысли, я не замечаю его взгляда. Попивая коктейль, я пытаюсь найти успокоение. Да, Сартр описывает не очень радужные картины, но они меня веселят. Меня забавляет тоска по отчужденности. Меня радует мысль, что не я одна одиночка, потерявшаяся в этом мире. Думаю, этот бар наполняют многие потерянные создания, если не сказать, что почти все. Никто не причиняет вред телу по великому счастью. Все осознают, что алкоголь не может быть полезен, но его пьют, потому что по-другому никак. Это просто есть и все. Ты пытаешься найти выход, но он вечно ускользает.

      Думаю о бармене. Интересно, почему люди работают барменами? Наверно, по долгу службы они часто пробуют разный алкоголь. Что же ими движет? Поднимаю глаза и вижу, что его глаза тоже обращены ко мне. Он натирает стакан белым вафельным полотенцем.

      Мужчина рядом со мной зашевелился. Он что-то мямлит вслух, но слова неразборчивы. Я не обращаю внимание, и он уходит, навеселе, но на нетвердых ногах. Место остается пустым.

      От взгляда темной пары глаз становится не по себе. Он слишком внимателен. Чего же он хочет?

      Обращаю свой взор к книге, чтобы не думать о кудрявом красавце. Сартр, Сартр… мы бродим по одним и тем же улицам с тобой. Только вот ты уже мертв, а я все еще здесь. Можно сказать, что моя история еще не написана. Я не писатель, но стоило бы им стать, потому что моя жизнь сейчас похожа на серую картинку – ничего интересного нет. Просто белый шум без смысла. Ты же создал историю. Как же мне из своей жизни создать что-то интересное?

      – Что чувствуешь? – спросил грубый голос.

      – Я выпила всего треть, а самолетики уже готовы к взлету. – Закрыв книгу, я сосредоточилась на нем. Какова его история?

      – По тебе видно.

      – Что же ты видишь, мистер проницательность? – мой голос становится увереннее и нахальнее. Пора поиграть в игру «темные ночи», где ты восхищаешься мной и готов многое сделать, чтоб быть со мной.

      – Дала мне прозвище?

      – Я же не знаю твоего имени.

      – Тоби, – произносит он, протягивая мне руку.

      Подняв глаза я смотрю на красную неоновую вывеску.

      – Как бар?

      – Именно. – Тонкие губы расплываются в самодовольной улыбке. Он явно рад, что я раскрыла его главную