Не разглядеть в окне тебя, проказника.
По циферблату стрелы исцарапали
Дневное дно —
подобье слёз над тазиком.
Стучанье ливня в подоконник лапами —
орлиных загнутых когтей рассказики…
Закончись, дождь, пускай настанут праздники!
Но дождь стеной – итоги и катарсисы.
День миновал – и солнечные дворики
ветвями кверху стерегут овацию,
и разбегаются печали – вторники, —
природа ждет зимы, как шут – прострацию.
И местный ЖЗЛ читая, трезвые
пекутся о пьянчугах, – люди резвые.
Трезветь опасно: перерегистрация, —
лови вакансии и ассигнации!
Заклинание любви
по мотивам картины Художника Сергея Бочарова
Я отошла от влажности ручьёв
таинственного сада. Мох и зелень
ковром устлали путь. Капель, свирели,
сок с листьев падает на плечи, как паёк
для тела в жажде, истребляющего ток.
Мистерия сияний увлекла
в горизонтальных линий параллели,
и там, где речка мелкая текла,
теперь небесный океан, любви исток
для русской речи, – ангелы пропели,
предвосхищая пение богов
в пучинах откровений добрых слов,
в следах, которые найти смогла.
Примятых трав волненье, ароматы,
дающие цветам и звездам старты,
и даже тем, что в сердце сберегла.
«Тайный шепот волненья, мечты затуманенный взмах…»
Тайный шепот волненья, мечты затуманенный взмах
Легкий шелест простуженных с неба сошедших ветров,
Здесь весенний расхлестанный звук, свист и щелканье птах,
Необузданный голод, святых заблуждений покров.
Нарастая, крещендо капели умыться зовет, —
Очищенье души, взгляд на мир сквозь магический круг.
Происходит великий духовный полёт,
Ты здесь на волоске, одинокий потерянный друг
«Я думала: когда…»
Я думала: когда
закончит кривотолк
дробить мою судьбу
в мозаику осколков,
удешевлять мой слог
до луп или очков,
внедряться в мой закон
и требовать обломков…
Я думала тогда,
что, может, пронесёт, —
сквозь лигатуру неба
дух проскочит
и вымолит спасенье:
и полёт
изменит параллель
и стержень сточит…
А оказалось: нет
спасений от потрав,
и даже выбрав боль,
еще одну получишь.
И что бежать? Бери,
что выпало до слов,
до обещаний. Мысль —
не только ноль и кукиш.
Смотри сквозь даже то
сгущенье атмосфер,
которое даёт звезду через столетье,
как-будто сок сосны —
в волну –