– Она не твоя, – ответил я со всей невинностью человека, которому не приходилось выживать на улице.
– В этом ты совершенно прав. Она принадлежит… – он, прищурившись, посмотрел на корпус, на котором ножом была нацарапана надпись, – какому-то Эр Капе. Но я не думаю, что господин Капа очень расстроился.
Его насмешливое лицо внушало мне беспокойство. Как можно быть таким безмятежным? Во мне еще бурлил адреналин, выделяясь из каждой поры.
– Ладно, пойдем. – Полито одним прыжком вскочил на ноги и зашагал было дальше, но тут же увидел, что я не готов продолжать путь.
Он вернулся в раздражении:
– Ты что? Надо пошевеливаться.
– Прости, но с этой минуты у меня своя дорога.
– Что? Это твоя благодарность?
– Я уже сказал, мне нечем тебе заплатить. И потом, у меня есть дела.
– Я тебе помог, теперь ты должен помочь мне. – Его тон не допускал возражений. Он выглядел задетым и больше не улыбался.
Мне не терпелось вернуться домой, но если бы не Полито, я был бы сейчас заперт в приюте.
– Что тебе нужно? (Проклятая верность.)
– Так-то лучше.
– Я еще не согласился.
– Просто помоги мне продать камеру Эммету.
– Кто такой Эммет?
– Один старик. Ростовщик, заодно скупает и перепродает все на свете. Его лавка тут недалеко.
– Для этого я тебе не нужен. Ты и один можешь продать камеру.
– Конечно, могу. Но если я скажу, что она краденая, он за нее почти ничего не даст.
– Она и есть краденая.
– Нет, если ты выдашь себя за Эр Капу.
– Я? А почему я?
– Потому что старик тебя не знает, понимаешь? Можешь сказать, что тебя зовут Рикардо Капа. Или Рауль. Рамиро. Рухенсио.
– Рухенсио? Что это за имя?
– А тебе не плевать, Гомер? – Мое имя он произнес с нажимом. – Главное, чтобы звучало правдоподобно. Это твоя камера, и ты хочешь ее продать.
Переулок был темный, вечерело, мой дом был недалеко.
– Прости, не могу помочь. Спасибо тебе за все.
– А тебе – за ничего! – ответил он раздосадованно, но я уже шел своей дорогой. – Подожди, подожди! Давай поделим выручку.
– Мне не нужны деньги. – Я даже не обернулся.
– Не нужны? Ты что, еще не понял, где находишься?
Я остановился и взглянул на него скорее устало, чем заинтересованно. Между нами было метров десять.
– Насколько мне известно, я в Барселоне.
Полито снова театрально расхохотался. От смеха он даже согнулся пополам, будто не мог совладать с собой, но уже через миг резко распрямился и серьезно посмотрел на меня. Вывод: он ненормальный.
– Ладно, я попробую помочь тебе еще раз. Для начала напомню, где ты находишься, гитарист.
– В Барселоне? – высокомерно сказал я.
– Да, в Барселоне, черт возьми, но я не об этом. Мне кажется, ты кое-что забыл. Ты сирота, и вокруг война. Поверь мне, приятель,