И сам своей мечте приснюсь…
Серебряный Сон
Серебряный Сон присел на подушку,
Звенел колокольчиком в ухо опять:
«Пора бы найти себе в жизни подружку,
Доколь одному это утро встречать?».
Конечно, вдвоём веселее рассветы,
И ночи на пару не столько темны,
Да только с годами желание нету
Делить с кем попало хрустальные сны.
Ведь знаю конкретно – характер упёртый,
Не станет подружка терпеть этот факт.
Пошлёт чрез неделю надолго и к чёрту,
И снова придёт расставания акт…
Но, как же прекрасен тот лик безымянный,
Что в мысли принёс мне Серебряный Сон.
Я встречи желаю. И, как то ни странно,
Опять в хороводе страстей увлечён.
Сила любви…
Как лик в зеркальном отраженье,
Как фантом трепетной мечты,
Пронзило разум мой, виденье,
Ворвавшись в мир из пустоты.
Повсюду образ вижу явный,
Он день и ночь следит за мной,
Прекрасный лик, но – безымянный,
Нарушил сон мой. И покой…
Он всюду следует за мною.
Взгляд откровенных дивных глаз.
Хожу как зомби, и не скрою —
Хотел бы встретиться сейчас.
Но встреча так и не сложилась,
Она лишь только в снах жила.
В моём сознанье поселилась,
И душу напрочь унесла…
Искал везде. В том нет сомненья.
Встречался с многими не раз.
Сравнить пытался их с виденьем,
Но не забыл блеск дивных глаз.
Влюбился в призрак. Это верно.
Хотя, тот фантом из зеркал
Придумал сам себе, наверно,
И в нём навеки я пропал…
Случайные встречи…
Взгляд мимолётный. Искра пролетела.
Тревога томно наполняет грудь.
Без предисловий и прелюдий, тело
В желанье плотском намечает путь.
И в обоюдной страсти воспылая,
Влеченьем бурным, трепетный полёт,
Сплотил в объятьях, чувствами играя.
Мозги в отключке, а гормоны – влёт…
Слова важны лишь только две минуты,
А дальше чувством говорят тела.
Проходит ночь, и наступает утро,
Реальность серостью сжигает всё до тла.
И день в заботах хлопотно проходит,
Лишь только к вечеру, обыденность забыв,
Воспоминанья невзначай приходят,
И жду я снова чувственный порыв.
И набираю номер телефона,
В надежде встреч, и пламенный момент.
А в трубке голос робота, до стона,
Облом несёт, что ты «Не абонент».
Потом, со временем, о страсти забываешь,
Проходит месяц, может быть и два,
Случайно как-то раз и повстречаешь,
Но ты с другим. К чему теперь слова?..
И у меня есть кто-то на примете —
Случайных