Ах да, сказала она. На этой неделе рассылали.
Ты знала, что они прислали мне «плюс один»?
Она взглянула на него, словно проверяя, не шутка ли это, и брови ее взлетели. Мило, сказала она. А мне они «плюс один» не дали, но, учитывая обстоятельства, это, наверное, было бы неделикатно.
Хочешь, я тоже приду один в знак солидарности?
Помедлив, она спросила: А ты хотел пойти с кем-то?
Ну да, наверное, – с девчонкой, с которой встречаюсь. Если тебе без разницы.
Она сказала: Хм. И добавила: Надеюсь, все-таки с женщиной.
Он улыбнулся. Ха-ха, давай как-нибудь подобрее, сказал он.
Меня ты за глаза тоже называешь девчонкой?
Нет, ни в коем случае. Я никак тебя не называю. Стоит прозвучать твоему имени, я в волнении выхожу из комнаты.
Сделав вид, что не услышала, женщина спросила: Когда вы с ней познакомились?
Не знаю. Месяца полтора назад.
Это ведь не очередная скандинавка двадцати двух лет?
Нет, она не скандинавка, сказал он.
С преувеличенно усталым видом женщина бросила кофейный стаканчик в мусорку около офисной двери. Наблюдая за ней, мужчина добавил: Я могу пойти один, если хочешь. Будем строить друг дружке глазки через зал.
Ты выставляешь меня совсем отчаявшейся, сказала она.
Боже мой, я не это имел в виду.
Она постояла молча, глядя на поток машин. Наконец произнесла: На примерке она выглядела прекрасно. Лола. Ты спрашивал.
Все еще не сводя с нее взгляда, он ответил: Могу представить.
Спасибо за кофе.
Спасибо тебе за совет.
Остаток дня женщина работала в офисе в том же текстовом редакторе, открывала новые файлы, переставляла апострофы и удаляла запятые. Закрыв один файл, прежде чем открыть новый, она привычно пролистывала соцсети. Выражение ее лица, ее поза не менялись в зависимости от того, что она там видела: