Журнал «Парус» №90, 2023 г.. Ирина Калус. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Ирина Калус
Издательство: Автор
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2023
isbn:
Скачать книгу
говорю, – браслеты?..»

      Ветер молчит над Тигром. И над Евфратом – тоже.

      «Нет никакой Саиды тридцать второе лето», –

      осы жужжат хитином. «Тридцать второе?.. Боже!..» –

      не говорит мой разум (там, где болело сердце).

      Не говорит – но слышу: наши смеются дети

      там, где в раю открыта (так показалось) дверца,

      там, где «люблю» – чеканка на золотом браслете.

      «Где тот браслет, Саида?..» – над камышом Евфрата

      (голос того, кто умер), над перегноем Тигра.

      Тридцать второе лето – это уже расплата

      за одуванчик рая, что щекотал мне икры.

      15.1.2016

      ПОСТСКРИПТУМ

      П.Корнилову

      Когда в романе проползет из Магадана паровоз,

      в котором пьяный кочегар трезвее, может быть, луны,

      вы посмотрите на него, но – с юмором, но – не всерьез,

      хотя, конечно, тоже вы бывали чем-нибудь пьяны.

      Допустим, юностью другой. Допустим, вереска дымком,

      который стелется сто лет, допустим, боже мой, назад.

      «А ведь не надо тосковать, роман, наверно, ни о ком», –

      роману, Павел, говорю – и сам не рад, и сам не рад.

      Что, пачку писем развязав, я окунулся с головой

      туда, где сотню лет назад, наверное, тот вереск цвел.

      А что же пьяный кочегар?.. (Вы спросите.) Живой. Живой.

      Вон – курит трубочку свою: из Магадана еду, мол.

      Мол, в Симферополь, где хурма и прочий зреет виноград,

      который – новое вино, который – женщина в ночи.

      Я пачку писем развязал – и сам не рад, и сам не рад.

      (Ведь там от города Ее лежали, боже мой, ключи!..)

      Но – поезд ехал не туда. Но – время кончилось любви.

      А у другого был уже другой, наверно, циферблат.

      «По-адыгейски будет как, – Ее спрошу я, – се ля ви?»

      А что же пьяный кочегар?.. Не виноват. Не виноват.

      16.1.2016

      * * *

      Внуку

      Тебе придумают судьбу, которая – другая.

      А та, которая хранит, кому-то не нужна.

      И запакует чемодан слона и попугая.

      (Не пикнет даже хоботок у этого слона.)

      И этот плюшевый народ уедет на бибике —

      туда, где будет хорошо (кому-то – не тебе).

      А я?.. Я, мальчик, напишу вослед четыре книги.

      О чем?.. О том, не значу что уже в твоей судьбе.

      Я не сопьюсь среди зверей – енота и собаки,

      точней – енота и кота. (Собаки тоже нет.

      Она сбежала без тебя, точней – ушла в дворняги.

      Такая плюшевая вся. И погасила свет.)

      Я просто тихо закурю на кухне сигарету.

      (Хотя лет десять не курил.) Еще – утру слезу.

      Ведь я отсюда никуда, мой ангел, не уеду.

      Ведь я енота и кота тебе не привезу.

      Туда, где будет хорошо (кому-то), вероятно.

      Молиться буду о тебе, мой мальчик, где-то там.

      Судьба?.. Моя – уже прошла. Прошла уже – и ладно.

      «Храни твою судьбу Господь!..» – шепчу я городам.

      27.1.2016

      * * *

      Зубы моей Печали черные от чифира.

      И