– Немцы сзади, обходят!
Как по команде, все поднялись из окопов и бросились в тыл. А навстречу – цепь гитлеровской пехоты. Мы стреляли, у кого винтовки были – кололи штыками. Прорвались! Только выходили группами, и экипаж мой при прорыве рассеялся.
Когда мы добрались до оврага, заросшего кустарником, рядом со мной был лишь стрелок-радист Сергей и два незнакомых пехотинца.
– А где остальные? Где Андрей и Виктор?
Сергей оглянулся:
– Не знаю, когда прорывались, они были рядом.
Вот черт! Командир называется! Сначала танк потерял, теперь два члена экипажа неизвестно куда делись… Отбились, погибли?
Мы стали пробираться вперед. Из оружия у меня был «ППШ» с неполным диском, у Сергея – «наган» с двумя патронами в барабане, да еще две винтовки – у пехотинцев. Негусто. Бой с немцами нам не выдержать – стрелять нечем будет.
Шли скрываясь, осторожно. Должны же где-то рядом быть наши части, второй эшелон обороны.
Вошли в какое-то село. На единственной улице пусто. Оружие на взводе, пальцы на спусковых крючках.
В переулочке шум. Глянул – двое мужиков бандитского вида угрожающе наставили ножи на пожилого мужчину и молодую женщину. У ног мужчины стоял дерматиновый чемодан, женщина прижимала к себе узел. Крепко прижимала, аж пальцы побелели. Понятно, шпана беженцев грабит.
– Стоять!
Грабители от нас рванули, да разве от пули убежишь? Дал я очередь из «ППШ» по мародерам, оба так и завалились. Вот падаль – решили воспользоваться тяжелым временем, чтобы последнее у людей отобрать.
Мы подошли ближе. Пожилого от волнения ноги не держали – на чемодан присел. Женщина благодарить стала:
– Спасибо вам, родненькие!
– Что же вы, барышня, с узлами по улицам бродите? Опасно! Такие вот прирежут ни за понюх табаку.
– Да мы не местные. Коня у нас убили, вот мы повозку и бросили.
– Беженцы?
Женщина как-то неуверенно кивнула, а пожилой мужчина спросил:
– Кто командир?
– Ну – я, – ответил я и выступил вперед.
– Подойдите ко мне – у меня к вам разговор государственной важности.
Не иначе, от страха рассудок помутился у мужика. Однако чего не подойти? Я подошел. Пожилой мужчина встал:
– Я – старший кассир Вяземского банка, Петраков моя фамилия. В чемодане – ценности, а не одежда. Прошу проводить меня к вашему командованию.
– Нет командования, уважаемый. Мы сами только что из боя, через немцев прорывались.
– Тогда прошу проводить нас до первой воинской части, – твердо заявил Петраков.
– Покажи! – приказал я, кивая головой на чемодан.
Кассир положил чемодан на землю и чуть приоткрыл
крышку. Несколько золотых слитков, на которых я успел прочитать выдавленное: «СССР, 999,99» – ну да, проба. И еще – цифры веса. В чемодане были еще бумажные деньги, но это сейчас – мусор. Напечатать такие бумажки