Недобрый ветер теребит разлапистые пальмы…
– Дети! Носферату! Носферату!
Детишки прячутся по домам, под крыло матерей, взрослые торопятся домой, к светлым лампам, к теплому ужину. Наступает ночь, недоброе время, время носферату…
– Ту долларс, – кивает Эрнесто.
Что-то не нравится мне этот Эрнесто, заведет меня, куда Макар телят не гонял, прирежет, оберет… а что у меня обирать, ничего не осталось, надо бы намекнуть ему, что меня разве что прирезать, на органы продать. Да и то моими органами только травиться, правильно Дракула с портрета смотрел, э-эх, худосочное племя…
Эрнесто на ломаном английском повторяет, что доведет только до Киева, тьфу, только до дома на холме, а дальше сам иди как хочешь, Эрнесто еще жить хочет, у Эрнесто жена и дочка маленькая…
Идем к дому на холме, какого черта я в это дело ввязался, что я вообще собираюсь… припоминаю книжонки про кресты, чеснок и святую воду, почему-то не верится, что поможет…
– Порфавор, синьор, – Эрнесто доходит до калитки дома, протягивает руку. Что такое… а… да, да, ту долларс. Эрнесто исчезает в сумерках, иду к дому, что я ей скажу, ничего я ей не скажу, сразу – серебряную пулю в сердце…
Стучу в дверь.
Ничего не происходит.
Снова стучу, уже не надеюсь ни на что, неожиданно сам для себя нащупываю кнопку звонка.
Жму.
Звонок не откликается.
Сдавленный крик там, в темноте ночи, на склоне холма. Протяжно откликается какая-то птаха…
Бегу по склону холма, хочу позвать Эрнесто, тут же чувствую, что если крикну, это, забравшее Эрнесто, услышит меня…
Спотыкаюсь обо что-то в темноте, падаю…
Ощупываю то, за что запнулся, вот черт…
Эрнесто…
Подсвечиваю телефоном, и не хочется смотреть в залитое кровью лицо, а надо…
…просыпаюсь.
– А в кредит у вас можно?
– Да, конечно, можете оформить путевку в кредит, – оживляется девушка за столом. Хочу её спросить, ты сама хоть где-нибудь бывала или нет. Не спрашиваю.
– Так… путевочка девяносто тысяч… справку о доходах…
– Ч-чего?
– Ну, сколько в месяц получаете?
Еле выжимаю из себя.
– Д-десять.
– М-м-м… тогда вам выписку еще надо со счета в банке… что у вас там не меньше ста тысяч…
Кусаю губы. Нехило. То есть, это мне не через восемь лет ехать, а через шестнадцать…
Граф Дракула смотрит на меня с портрета, посмеивается – эх, ты…
– Санту-Антониу-да-Платина охвачен паникой, люди стремятся покинуть городок. Напомним, с сентября в городке уже пропали без вести тридцать человек, двадцать пять из них найдены зверски убитыми. Полиция заявляет, что делает все возможное для поимки маньяка…
Фыркаю, как бы не так… Всё она делает…
Закрываю ноутбук.
Смотрю на фото