А кого-то убил я, когда сел на трон.
Царя же растерзала толпа. Мысль об этом до сих пор ласкает, как свежий ветер в жаркий полдень. Я всё прекрасно помню: был вечер, нежный, как грудь шлюхи, и такой же ароматный – смердел от пота и благовоний. Я стоял на ступенях храма Шамиран, смотрел, как беснуется на площади чернь и думал, что счастливее не буду никогда.
Сейчас всё грозит повториться, только убивать станут меня. Народ, видите ли, подыхает от голода. Хлеба им! И чистой воды. Царь, ты же говоришь с богами, так попроси их! Кого они послушают, как не тебя?
Глупцы. Боги слышат лишь себя и поступают, как угодно им, а не смертным.
Как же, оказывается, длинна дорога от храма к дворцу – никогда не замечал. Повсюду мрачные взгляды. Ниц они лежат, а всё равно смотрят. И лежат не как раньше, а без почтения. Твари. Получите вы свой хлеб – вечером, на празднике во славу Шамиран. Если я накормлю вас сейчас, меня ославят слабаком. Царскую милость нужно заслужить, я не могу раздаривать её направо и налево. Стоит дать слабину здесь, как это моментально станет известно соседям. Царь Чёрного Солнца мечтает отомстить, его армия давно у наших границ и перейдёт её со дня на день. Минуло то время, когда я гонял этих лысых шлюх по лугам до самой пустыни, точно псов с поджатыми хвостами. Сейчас я с трудом сижу в седле, а псы огрызаются. Малейший намёк на слабость… Но черни плевать, лишь бы кормили.
Что ждать от простолюдинов!
Например, бунта. И я жду. С тех пор как Шамиран исчезла, жду каждый день. А вот вы – все вы – моей смерти не дождётесь. Я сгною вас в темнице, отправлю на плаху, а сам выживу. Я всегда выживаю.
Но как же тошно! В глазах мутится. Всё из-за проклятого пира вчера: пока клан Энваза напился и сдох наконец, уже было за полночь. Сегодня от вина стучит в висках, а поясница ноет так, что хоть кричи. Но после полудня станет ещё хуже – придёт моя вечная спутница, верная любовница – головная боль.
К демонам всё. Чествование Шамиран уже этой ночью. Терпеть осталось недолго. Поклонюсь статуе богини, расскажу, как мы ждём-не дождёмся её возвращения из нижнего мира. Как я изнываю – тоскующий, несчастный возлюбленный. Ложь, снова ложь – цветущий сад, за которым я ухаживаю тщательнее, чем приёмный отец – за царскими кустами в моём детстве.
– Царь! Великий энзи, – вздымается вдруг над толпой.
Старушечий дрожащий голос разрезает тишину, и сгорбленная фигурка простирается перед копытами моего коня. Тот, всегда спокойный, пугается, встаёт на дыбы. Меня подбрасывает, спину пронзает боль. Все силы уходят на то, чтобы держать лицо и продолжать благостно улыбаться. На самом же деле я думаю, что подлая старуха наверняка из Чёрного Солнца, и всё подстроено, чтобы сделать мою слабость очевидной.