Это место в корне отличается от моей старой школы.
Поддев пальцами лямки рюкзака, нервно провожу по ним вверх-вниз. Обернувшись, обвожу ничего не видящим взглядом школьный двор. Глубоко вздохнув, делаю первый шаг на широкую лестницу…
Вздрагиваю, потому что за спиной вдруг раздаются громкие овации и улюлюканья.
Но это же не мне, верно?
Ладно… перед смертью не надышишься. Это всего лишь школа, пусть и элитная… Там такие же подростки, как и я. Наверняка уже через неделю я освоюсь.
Стремительно поднимаюсь по лестнице, не обращая внимания на взгляды остальных учащихся здесь ребят. А они, кстати, смотрят так, словно я уже чем-то привлекла всеобщее внимание. А ведь ещё даже не зашла внутрь!
Колени невольно начинают подрагивать, и моя походка становится скованной. Посильнее впиваюсь пальцами в лямки рюкзака и стремглав взбираюсь по лестнице.
Лишь на последних ступеньках я понимаю, что смотрят вовсе не на меня, а на кого-то за моей спиной.
Не удержавшись, бросаю робкий взгляд через плечо и тут же натыкаюсь на холодные серые, почти стальные глаза, пристально взирающие на меня из-под густых, почти чёрных бровей.
Парень оказывается настолько близко, что едва ли не царапает мне затылок своим носом.
Икнув от неожиданности, отворачиваюсь и влетаю в здание школы. Замерев возле охранника, снимаю с плеч рюкзак и долго шарю в нём в поисках пропуска. На самом деле я просто хочу, чтобы этот сероглазый прошёл вперёд. Его взгляд словно отпечатался на моей шее, без преувеличения.
Тем временем парень лениво меня обходит и так же лениво перепрыгивает через турникет.
– Войнов! – каркает охранник.
Сероглазый замирает. Оборачивается.
Явный хулиган!
И, похоже, не соблюдает дресс-код, потому что на нём нет формы.
Тёмный бомбер, под ним светлая футболка. Протёртые на коленях джинсы и высокие чёрные кеды с белой шнуровкой.
Парень выглядит стильно и точно знает это.
На его губах на короткий миг появляется кривая ухмылка. Мазнув по мне взглядом, он отворачивается и скрывается из вида, свернув за угол.
– Ты новенькая? – поворачивается ко мне охранник. Здоровый, под два метра детина, но с весьма добродушным лицом. Получив от меня кивок согласия, он протягивает руку, и я вкладываю в неё свой пропуск. – Завтра можешь мне не показывать, просто приложи вот здесь.
Проводит карточкой по красному индикатору на турникете, и когда цвет меняется на зелёный, проход открывается.
– Давай, проходи, – возвращает мне пропуск охранник. – Можешь звать меня дядя Миша. Если накосячишь, стану Михаилом Ивановичем. Поняла?
– Да, поняла.
Невольно улыбаюсь, потому что, несмотря на вполне грозный внешний вид, охранник всё равно выглядит добродушным.
– Как звать? Какой класс? – спрашивает дядя Миша, когда я миную турникет.
– Варя. Десятый «А».
– Что ж… беги, Варвара. Удачи