Беру и строки вывожу, мгновенье —
Ко мне слетает стих, как вдохновенье,
И музыку играю на зубах.
Парнас встаёт, встречает он тебя
И гонит прочь застойные мученья —
Я не умру, познаю все ученья.
Я не умру и буду жить любя,
Шагать к звезде, да так, ногам обидно9
Не станет вдруг, но критикам – завидно.
Хромой стих
Гуляй нога, болтай нога, воруй нога10 —
Рубаха парень и гуляка, просто пьянь:
Читатель ты, прошу, меня не рань,
Ведь жизнь моя и без того строга.
Пускай хромой бываю я в стихах,
Но я пишу – всю душу отдаю
И раздаю с улыбкой на устах:
Я понимаю, что живу в раю.
Хромой, но вовсе я не без ноги —
Пишу свои неровные стихи:
Пусть дуют в нос завистники, враги,
Мне Аполлон твердит: «Пиши – дыши!»
«Ты не смотри на жизнь мою с упрёком …»
Ты не смотри на жизнь мою с упрёком —
Узнав всего, не сделал жизнь пороком:
Я шёл, как знал, к Парнасу с малых лет,
И озарял мой путь небесный свет.
Пишу стихи, не зная исступленья,
Но знаю лишь порывы вдохновенья
И слышу смех, не долгий тяжкий стон —
Смеётся Феб, мне свет приносит он.
Лучом с души прогнав мои мученья,
Он не спешит излить мне утешенья —
Их не приму.
Тружусь я каждый день
За светлый час и тает злобы тень.
Стихи считаю вотчиной родною
И в пятьдесят горю одной мечтою,
Не замолчит стихов моих ручей
И оросит сердца чужих полей.
Среди дубрав, среди прохладной сени
Очнётся дух творца, проснётся гений
И мир охватит новою душой —
Земной душой, на чувства не пустой.
Живу за так, пишу без сожаленья —
Пусть славы нет, монет (богатства звенья),
Сам полный весь свободной простоты,
Живу средь вас во имя красоты.
А красота – Парнас рукою водит
И нужные слова он мне находит,
Приносит мне в трудах великий дар —
Не плакаться от бед, держать удар.
«Словам и мыслям не приму измену…»
Словам и мыслям не приму измену,
Когда Парнаса – вдохновенный сын,
Среди стихов своих хожу один
И каждой малой строчке знаю цену.
Мне веры нет царю и бизнесмену,
Пусть беден я, гоню пинками сплин,
По свету чувств хожу, как пилигрим,
Из девяти любя одну Камену.
Одна Евтерпа – мой правитель мира,
Когда со мной – звучит родная лира,
И песнь свою слагает кифаред.
Мы все поэты – дочери, сыны
Её одной, мы ею рождены,
И нас она, как мать, хранит от бед.