(Кирилл Витушкин, «МОИ СТИХИ»)
О, Муза дней, все мысли о тебе
Держу в себе, чтоб ты того не знала.
В апреле я пишу и в декабре,
Чтоб каждый день звездой средь нас сияла.
Пишу всегда, чтоб сердце встрепенулось
И в синеву небес оно взлетело
Подобно птице, молодость вернулась,
И возродилось молодое тело.
Горю тобой, и нет другого счастья,
Живу тобой – других не надо мне,
Моя звезда.
Пусть сердце бьётся чаще —
Ко мне приходит Муза в тишине.
Всё творчество – бесспорно о тебе:
Слога и рифмы мне приносят звёзды
Ночной порой и солнце в вышине,
И на глазах твоих я чую слёзы.
Своей душой к тебе стремлюсь всегда,
Не вру, твоей улыбке рад безмерно —
Гори средь, нас высокая звезда,
А твой поэт тебя прославит верно.
«Поэт, как лампа, источает свет…»
«Собой, являя людям
некий свет,
дорогу освещает
между скал…
«Поэт в России – больше,
чем поэт!»
Раз деньги на издание
отыскал!…»
(Юрий Жданов, на тему Сергея Каратова
«МУКИ ТВОРЧЕСТВА»)
Поэт, как лампа, источает свет
И людям освещает он дорогу
Средь мрачных скал.
Признанья нет.
Пускай!
Писать продолжит понемногу.
«Поэт в России – больше, чем поэт…»
Всё творчество его подобно грогу —
Читателя бодрит.
Хоть сам преклонных лет,
Он не спешит навстречу к Богу.
Ещё дела остались на земле,
Ещё стихи толпятся за порогом,
И не строчит он кляузы во зле.
Ещё владеет изобильным рогом,
Ещё он дарит поцелуй зиме
И согревает мир горячим слогом.
«Пускай я деньги так не отыскал…»
Пускай я деньги так не отыскал,
Перо не бросил я в пожар обиды,
Останусь духом я гореть средь скал —
И я на книгу не оставлю виды.
Не превращаю творчество в металл,
Но мне Юпитер оставляет иды:
Стихи издам, как Аполлон сказал,
Когда тореро я – боец корриды.
Что «бег быков» и поиски судьбы?
Я всё нашёл и не бегу от дела —
Я страх гоню и не боюсь беды.
Издам я книгу – истина задела:
Готов остаться вовсе без еды,
Но всё ж писать и на страницах тела
«Блажен, кто жизнь ведёт среди полей…»
Блажен, кто жизнь ведёт среди полей
И кто пустой мечте не предаётся —
Проводит дни он Музою своей:
Не признают?
Не плачет, а смеётся.
Свой слог в тиши шлифует золотой
И свой талант по крохам