– Меня звать Двадцать второй.
Беловолосый улыбнулся. Приятное ощущение.
– Я – Тринадцатый. Полагаю.
– Это всего лишь номер. Привыкнешь.
Беловолосый указал на подбитый глаз собеседника.
– А ты, значит, здесь уже какое-то время?
– Ну, я выиграл три боя подряд. Так что я здесь три недели. Из того, что я здесь видел, это на три недели дольше, чем обычно хватает новичков.
Беловолосый рассмеялся.
– Дашь какой-нибудь совет?
– Да. Беги. – Ирландец ухмыльнулся и указал на дверь. – Слушай, мы собираемся пойти посмотреть, как он дерется. Ты с нами?
Беловолосый нахмурился.
– Кто дерется?
Ирландец покачал головой, словно бы говоря: тебе многому еще предстоит научиться.
– Он.
Говорили, он движется как вода. Ему было около двенадцати, никто не знал точного возраста, но дрался он так, будто был вдвое старше. О том, где он этому научился, ходили самые разные слухи. Одни ребята говорили, будто он был потомком легендарного мастера Джит Кун-До[3] Брюса Ли. Другие рассказывали, что он был бойцом спецназа, каким-то правительственным агентом. Наверняка все знали только одно – он был хорош.
Действительно хорош.
Беловолосый вместе с другими мальчиками стоял под трибунами, прижавшись лицом к скамейкам, чтобы хоть что-то разглядеть. У бойца была копна черных как смоль волос, которые торчали над головой, словно у мультяшного персонажа. Волосы мягко колыхались, пока парень прыгал на месте, разогреваясь перед боем.
Ирландец ткнул его локтем.
– Это номер шесть. Ходят слухи, что он здесь уже много лет. Он ни разу не проиграл. Ни разу.
Беловолосый указал на противника Шестого. Он выглядел раза в два больше. На руках бугрились синие вены, а ноги походили на древесные стволы.
– Эта громадина – номер девятнадцать. Но все зовут его Тараканом.
Беловолосый нахмурился. Он не понял смысла прозвища и попросил разъяснить.
– Он здесь уже три месяца. Дольше всех за исключением Шестого. И неважно, с какой силой кто-нибудь сбивает его с ног… он всегда переворачивается и снова поднимается на ноги.
ДЗЫНЬ!
Бой начался. Шестой скользил по рингу в плавном танце. Ступни его босых ног, казалось, парили над землей.
Девятнадцатый хрустнул костяшками пальцев и неуклюже потопал навстречу Шестому. В его стиле боя не было никакой техники. Бугай горбился и тяжело ступал, как заядлый зачинщик пьяных драк в барах, хотя он очевидно, был слишком юн, чтобы его пускали в бар.
ВЖУХ!
Девятнадцатый со всей дури ударил с правой. Почти попал!
Шестой продолжал танцевать. И хотя лицо его оставалось бесстрастным, глаза светились счастьем. Похоже, ему это нравилось.
Казалось,