– У-у-у, – безнадёжно машет рукой, отворачиваясь. – «Мне не нужно ваше квалифицированное мнение, мне вполне достаточно беспрекословного выполнения моего», – цитирует недавнее моё несогласие с его несправедливостью.
– Здорово, – поражаюсь точности переданной им интонации. – Типа «не нужно рефлексировать, выполняйте…» – усиливаю глупость известной цитатой «Нахального» беса.
– И ты это сказал ему?
– Ну-у, почти.
– И он… удивившись, засомневался.
– Кажется!
– Но это… не в его правилах?
– Не в его!
– Но разве это… важно?
– Думаю, да!
– Ты сделал то, что… должен был сделать!
– Не в этом дело, – огорчаюсь. – Понимаете, мне самому почему-то впервые показалось, что по-другому нельзя, что по-другому и быть не может и что он…
– Что ж, – снова перебив, радуется старик, – ты, пожалуй, уже не совсем тот, что тогда, на рейде… у подводной лодки. Тебя стало слишком много, и ты, кажется, научился прощать.
– Разве это не справедливо? – выдыхаю в отчаянье.
– Справедливо, – легко соглашается он. – Но и расставаться с прошлым, приняв это за неизбежность, тоже справедливо.
– Значит… время пришло? Пора на берег?
– Это тебе решать.
– Мне, – киваю. – И всё-таки… – внимательно всматриваюсь. – Кто вы-ы? – тяну уже, кажется, привычное.
– Вот и всё! – смеётся.
– Кто этот всё?! – с ужасом парирую.
– Всё – это никто, это конец, конец всему…
– А может, начало? – отвечаю сам себе давно произнесённым, а главное, записанным в книгу Мира диалогом. – Кто вы? – вновь прерываю его известным. – Неужели это снова ты…
– Баковым на бак, ютовым на ют, – вдруг молодцевато взрывается дед фейерверком полузабытых команд в мои распахнутые глаза. – Корабль к бою и походу… приготовить.
– Фе-ели-икс? – робко тяну по слогам, с ужасом отступая. – Ты ли, что ли?
– Кто знает? – знакомо улыбается.
И спустя мгновение, отвернувшись, прячет свои лукавые серые глаза, медленно растворяясь на фоне внезапно появившегося из-за чёрной тучи рыжего лохматого солнца пятой неслучайной странности «Вот и Всё!».
09.02.2017 – март 2020
Теперь
(Седьмая небылица)
Выдумка всегда может статься правдой, а непререкаемая истина – вымыслом.
– Здравствуйте, – слышу за спиной голос своей младшей, ныне девятнадцатилетней, дочери.
– Привет, – отвечаю, не оборачиваясь, тщательно обрабатывая верхнюю одежду, походный рабочий портфель, резиновые перчатки на руках и марлевую повязку мыльным раствором, приготовленным женой ещё утром в импровизированной бутылке «Нитхинола» – средства для чистки окон.
Дочь частенько в шутку переходит на вы – примеряет, так сказать, на себе различные роли взрослости – особенно если в доме кто-то есть и она не хочет, как обычно, целовать меня при всех в щёку…
Впрочем,