Сирийский марафон. Книга вторая. Часть 3. Неслышимое слышу. Григорий Григорьевич Федорец

коснулся подушечкой указательного пальца:

      – Сегодня часикам к одиннадцати тридцати подтягивайтесь всей гоп-компанией.

      – Пирс? – Александр наклонил голову к лежащему на столе планшету.

      – Ну, да. Заброшен уже давненько, – полковник ещё увеличил масштаб. – И, это нам на руку.

      – Морская прогулка?

      – Да, ещё какая! Карибы, белые паруса, океан и ослепительные красотки, – Мишкин мечтательно закатил глаза. – Везёт же людям! А, тут шлындаешь по захолустью, да пылью давишься. Увы, нет в жизни счастья.

      – Составь компанию, – хитро прищурился Кайда. – Чего уж проще. Вводная будет?

      – Будет, – скупо буркнул Валентин и выключил планшет. – Всему своё время и место.

      – В кубрике старого баркаса под шум волны и крики чаек? – фыркнул Александр, направляясь к плетенному стулу.

      – Угадал. Почти. Однако чаек не гарантирую. Полагаю, дрыхнуть будут вечерней-то порой.

      Кайда выключил диктофон смартфона и задумчиво окинул взглядом вокруг. Собственно, ничего и не изменилось за эти тридцать семь минут. Чайки или ещё какие пернатые, шут их знает, горлопаня, носились в прозрачном до звонкости небе. Солнышко, как тот дед Мороз, истуканом торчало в зените. Волны, не мудрено развлекаясь, гнали неисчислимые стада барашков. Покой и благолепие. А, вот Гарри-то скис. Не так, чтобы совсем, но …