Bei diesem Bild musste der Inspektor innerlich grimmig schmunzeln. Die beiden Verbrecher hatten ihre Lebensmitte weit überschritten, waren bis zum Rand abgefüllt, und der ältere dieser beiden Dreckskerle hatte zudem ein steifes Bein. Was musste das für ein groteskes Bild gewesen sein, als dieser Abschaum der Menschheit vor dem 20-jährigen Polizisten zu fliehen versucht hatte. Trotz ihrer Behinderungen war es einem der beiden noch gelungen, ein Messer zu ziehen, was ihm ein Loch in der Brust durch eine Kugel bescherte. Dem anderen würde es nicht besser ergehen. Zwar hatte ihn nur der Knauf der Pistole niedergestreckt, aber auch er würde seine gerechte Strafe finden und am Galgen hängen.
Die Vernehmung dieses Verbrechers hatte einen unerwarteten Verlauf genommen. Er leugnete nicht ab, den Gehstock gestohlen zu haben und gab fast schon zu bereitwillig und ohne Umschweife zu, den Einbruch in ein Haus am Stadtrand verübt zu haben. Aber er schwafelte, benebelt vom Alkohol, unaufhörlich davon, mit dem anderen Verbrechen nichts zu tun gehabt zu haben. Auch einige kräftige Schläge sorgten nicht dafür, dass die Polizisten in ihrer Vernehmung weiterkamen. Mit Ekel betrachtete der Inspektor seine blutverschmierte Hand und ihn überkam ein Brechreiz in dem Bewusstsein, dass das Blut aus der gebrochenen Nase seines Gegenübers stammte. Er war doch ein Ermittler, der mit dem Verstand arbeitet, und er hasste den blutigen Teil seiner Arbeit.
Am liebsten hätte Inspektor Feddersen den Dreckskerl unverzüglich weggesperrt. Er stank widerlich nach Branntwein und Urin und bei dem Geruch seines fauligen Atems musste der Beamte erneut würgen. Aber was meinte er mit dem anderen Verbrechen?
Ein Eimer kaltes Wasser sollte mehr Klarheit in die Aussage dieses menschlichen Wracks bringen. Der alte fast schon bemitleidenswerte Mann schüttelte sich und fluchte obszön.
„Mit dem Toten hab ich nichts zu tun“, presste er aus seinen zerschlagenen Lippen heraus.
„Das waren wir nicht. Das könnt ihr uns nicht anhängen.“
Nun war Feddersen hellwach. Er ließ von dem anderen anwesenden Polizisten einen Becher Branntwein holen, den er dem Mann wortlos hinschob. Der Inspektor hatte in zahlreichen Vernehmungen die Erfahrung gemacht, dass erst ein gewisses Maß an Härte und dann eine freundliche Geste in Form von Schnaps sehr hilfreich sein konnten. Von seinen Kollegen wurde er dafür – wenn auch hinter seinem Rücken - verspottet. Das wusste er. Für die gab es nur brutale Gewalt im Umgang mit Verbrechern. So manchem Unschuldigen war auf diese Art und Weise ein Geständnis entlockt worden.
Feddersen dagegen wollte die Wahrheit finden.
Mit fast väterlicher Stimme, die bei dem Alter des Angesprochenen völlig unpassend schien, forderte er den alten Mann auf zu sprechen, der erstmal den Becher in einem Zug leerte.
„Wir wollten eigentlich nur Schnaps. Zu dem Haus oben am alten Ochsenweg sind wir hin, weil einen da niemand stört. Das liegt ja ganz allein da.“
Der Inspektor war versucht, den Mann zu unterbrechen, um in Erfahrung zu bringen, welches Haus gemeint war, hielt sich aber rechtzeitig zurück, als der Alte weitererzählte.
„Wir sind Montagnacht hin. Es war dunkel da, keine Laterne war an, und auch im Haus kein Licht. Haben dann am Gartentor gerüttelt, um zu gucken, ob da ein Hund ist. Blieb aber alles ruhig. Sind dann rein in Garten und wollten ein Fenster aufbrechen. Haben dann aber gesehen, dass die Tür einen Spalt aufstand.“
Feddersen fragte sich, wie die beiden Männer bei der Dunkelheit das hatten erkennen können, als ihm einfiel, dass die letzten Nächte mondhell gewesen waren. Drei Tage war das Verbrechen also schon her, wenn der Halunke nicht nach Strich und Faden log. Und ausgerechnet Einbrecher sollten zur Aufklärung eines Verbrechens beitragen? Der Inspektor glaubte dem Kerl kein Wort, der immer noch lallend fortfuhr.
„Ich hatte schon ein mulmiges Gefühl, dass da was nicht stimmt. Aber wir sind dann rein und haben einen Leuchter vom Tisch angemacht. Da war alles voller Blut. Auf dem Boden lag ein richtig feiner Herr. Der glotzte uns mit seinen offenen Augen an, dass man sich doll erschrecken konnte. Aber sein Hals war auch offen, von einer Seite zur anderen, und alles war rot. Dem hat man die Kehle aufgeschlitzt. Wir haben dann ein paar Sachen zusammengekramt und sind weg. Damit wollten wir nix zu tun haben. Mit so feinen Herren - das gibt immer richtig Ärger.“
Feddersens Gefühl sagte ihm, dass der Mann vor ihm, so betrunken der auch war, irgendwo die Wahrheit sagte. Einen Mord dachte man sich nicht so einfach aus, vor allem nicht in einer Zelle der Flensburger Polizei. Nun war es vorbei mit der Freundlichkeit. Vielleicht saß vor ihm nicht nur ein Dieb, sondern ein Mörder.
Der Inspektor richtete sich vom Stuhl auf, im Bewusstsein, dass seine imposante Körpergröße leicht beeindrucken konnte. Unsanft riss er den Alten vom Hocker hoch und befahl ihm mit ruhiger, aber unmissverständlicher Stimme, ihn zu dem Haus zu führen, wo der Mord stattgefunden haben sollte.
Der Weg von der Arrestzelle der Polizeidienststelle führte am Rathaus vorbei die Kopfsteinpflasterstraße hoch. Dem Alten waren die Hände hinter dem Rücken verbunden worden und er wurde von zwei Polizisten flankiert. Feddersen wäre den langen Weg zum Ochsenweg gern mit einer Kutsche gefahren, die er nicht zur Verfügung hatte. Er musste sich jedoch auch eingestehen, bei dem Fußmarsch die Aufmerksamkeit der Passanten zu genießen, die mit Abscheu ihre Blicke auf den Verbrecher warfen, die der Polizei aber mit offensichtlicher Achtung begegneten.
So konnte jeder Bürger erkennen, dass in der Stadt für Recht und Ordnung gesorgt wurde, was in diesen unruhigen Zeiten besonders wichtig war.
Eine Gasse führte sie den Fördehang hinauf, aus dem Gewimmel der Altstadt heraus. Von hier oben hatte man einen freien Blick über die roten Ziegeldächer der Innenstadt hinweg auf die Förde und es herrschte eine Ruhe, die man dem Zentrum so nahe nicht vermutete. Noch vor wenigen Jahren war hier überall Wald gewesen. Jetzt standen hier auf der Westlichen Höhe eine Reihe von prachtvollen Villen in wohlgepflegten Parkanlagen als Zeugen für den Reichtum einiger Reeder und Kaufleute. Sie hatten noch ein ganzes Stück des Weges vor sich, an der Marienhölzung entlang zum Ochsenweg, ihrem Ziel. Während die beiden Polizisten sich belangloses Zeug erzählten und der alte Mann zwischen ihnen keuchte und immer wieder vor sich hin fluchte, verfiel Feddersen ins Grübeln. Sollte es tatsächlich einen Mord an einem feinen Herrn gegeben haben, so hatte sich der Einbrecher doch ausgedrückt, dann hätte er als Dienststellenleiter ein Problem, das schnell gelöst werden musste.
„Hier längs“, brummelte der Alte und zeigte in die Richtung einer halb verfallenen Scheune.
In seinen Gedanken versunken, hatte der Inspektor gar nicht wahrgenommen, dass sie den breit ausgefahrenen Ochsenweg schon erreicht hatten. Hinter der Scheune lag eines der zahlreichen Backsteinhäuser, die in den letzten Jahren am Rande Flensburgs errichtet worden waren, bei weitem nicht so groß, wie die Villen der Westlichen Höhe, aber verglichen mit den Altstadthäusern wahre Paläste.
Obwohl Feddersen schon so lange Polizist war, beschlich ihn immer noch ein mulmiges Gefühl, wenn er an einen Tatort kam. Dieses Gefühl der Unruhe hätte er gern als eine Art Jagdfieber verstanden. Er war sich allerdings bewusst, dass es wohl eher einem Ekel vor Gewaltverbrechen entsprang.
Die Tür am Seiteneingang stand tatsächlich offen und ließ einen Blick durch den Flur hindurch ins Wohnzimmer zu.
Die zerlumpte Gestalt neben ihm hatte nicht gelogen. Da lag jemand auf dem Boden - tot. Der widerliche Geruch des Todes zerstreute jeden Zweifel.
Barsch forderte der Inspektor die beiden Polizisten auf, draußen zu warten und den Gefangenen streng zu bewachen. Ein Mörder war etwas anderes als ein Einbrecher.
Als