Der Fall Vaucher / Der Sturzflugkapitän. Jon Pan

erstaunt.

      »Noch nie in der Tanzschule gewesen?«, fragte er zurück.

      »Sie sind nicht im Takt«, bemerkte ich.

      »Walzer im Viervierteltakt«, klärte er mich auf.

      Roselski hämmerte dazu auf dem Flügel herum. Die nackte Euterpe wurde zusehends älter.

      Als ich dem Butler den Boden – in Form meiner Hand – unter dem Schuh wegzog, fuchtelte er mit beiden Armen um sich.

      Einen Augenblick lang glaubte ich, er wolle zur Decke abheben, doch dann besann er sich des Gesetzes der Schwerkraft und knallte wie ein nasser Laubsack auf sein Hinterteil.

      Roselski klimperte besessen eine Reprise. Und ich zeigte mit dem Schießeisen auf den Butler.

      Roselski brach sich einen Finger, so sehr trieb es ihn in seiner Ekstase voran. Die Nackte auf dem Saitenrost verschrumpelte und sah nun aus wie eine zweihundertjährige Apfelsine.

      »Rollentausch nennt man das in der Psychologie«, informierte ich den Butler.

      »Er ist nicht geladen.«

      So leicht ließ ich mich nicht austricksen. »Dann kann ich ja abdrücken!«

      Der Butler zitterte.

      »Doch geladen«, stellte ich fest.

      Roselski stürzte zwischen dem G und dem A in der zweiten Oktave und brach sich zwei weitere Finger auf der Tastatur. Doch nichts hielt ihn auf. Der nackten Muse fielen die Zähne einzeln aus dem Mund und trommelten gänzlich aus dem Takt auf den lackierten Resonanzkasten.

      »Ruhe!«, brüllte ich in den Raum.

      Roselski unterbrach jäh sein Schreckkonzert. Die verschrumpelte Haut der Nackten straffte sich wie eine aufblasbare Schwimmente, die den Winter in der Badetasche verbracht hatte und ganz plötzlich mit Luft gefüllt wird.

      »Er wird mich erschießen!«, schlotterte der Butler hilflos.

      »Er wird gar nichts tun«, beruhigte ihn Roselski selbstsicher.

      »Da wäre ich mir nicht so sicher«, erwiderte ich und schrieb ein kleines o mit dem Kugelspender in die vibrierende Luft.

      Dann wandte ich mich dem Butler zu und fragte: »Sie mögen doch gerne Golfschläger, oder?«

      »Oh, sehr gern sogar«, garantierte er mir höflich.

      »Was soll das ganze Theater hier?«, mischte sich Roselski ein. »Ich werde die Polizei rufen und Sie wegen Hausfriedensbruch verklagen!«

      »Ich bin Privatdetektiv und auf der Suche nach der verschwundenen Vaucher-Tochter und ihrem Pferd Hannelore«, klärte ich ihn auf.

      »Was interessiert mich das?« Roselski hatte seine Stimmbänder wieder mit der nervenden Kreissäge vertauscht.

      »Man hat mir in diesem Zusammenhang ihre Adresse gegeben.«

      »Und?« Er feuerte eine Serie Hassblicke auf mich ab.

      Gekonnt wich ich aus und kassierte nur einen Streifschuss am linken Ohrläppchen.

      Der Butler stand da wie eine vergessene Ladung Südfrüchte.

      »Was ist mit den Golfschlägern?«, fragte ich ihn. Er lieb steif stehen. Ich streckte meine freie Hand aus und schraubte seine Birne enger. Doch die Erleuchtung blieb aus.

      »Sie sind ein unkultivierter Mensch«, sagte Roselski.

      »Lieber unkultiviert als kriminell«, konterte ich.

      »Was wollen Sie nun von mir?«, fragte Roselski ungeduldig.

      »Kennen Sie Margaretha Vaucher?«

      »Margaretha Vaucher?« Er klimperte mit dem kleinen Finger einen verstimmten Halbton.

      »Pommes-Frites«, warf ich ein. »Vaucher und Pommes-Frites!«

      »Die Küche ist um diese Zeit geschlossen.«

      Roselski sägte mit seiner Stimme gefährlich an meiner Geduld.

      »Ich habe keine Ahnung, was Sie von mir wollen!« Roselski brachte hiermit eine Einlage aus Wer einmal lügt...

      Ich überflog diesen Part und setzte gleich nach der großen Pause wieder ein. Der Butler hüpfte wie eine gejagte Kröte durchs Zimmer, nachdem ich ihm einen seiner hübschen Slipper zerstampft hatte. Vermutlich war er auf der Suche nach seinen geliebten Freunden – den Golfschlägern. Roselskis Gesicht wurde weiß wie eine Skipiste. Ich nahm die Gelegenheit sofort wahr und wagte eine rasante Abfahrt. Als ich bei seiner Nase zu einem flotten Schanzensprung abhob, gab sie krachend nach.

      »Sie sind ein primitiver Schläger«, näselte er.

      »Hier, diese Adresse habe ich im Regenmantel einer dürren Figur gefunden, die mich unfreundlicherweise in meinem Büro besucht hat«, erklärte ich dem Doktor und faltete ein fettfleckiges Papier auseinander.

      »Ich esse manchmal Pommes-Frites und Hähnchen in einem von Vaucher Lokalen«, gab Roselski zu, doch das wollte ich nun überhaupt nicht wissen.

      »Sie kennen seine Tochter!« Es war eine eindeutige Feststellung meinerseits.

      »Wieso? Serviert er die manchmal als Beilage?«

      »Die Nackte hier!« Ich zeigte auf die erstarrte Muse auf dem Klimperkasten. »Gehören solche Beilagen zu ihrem Leben?«

      »Natürlich«, grinste er.

      »Dann mögen sie vielleicht auch Fotos?«

      »Fotos?« sagte er. »Oh ja, ganz besonders Giraffenporträts.«

      »Und wie steht es mit Damen, die – «

      »Nein, nein«, schnitt er mir mit seiner sägenden Stimme den Satz ab. »Wie Sie sehen, kann ich mir solche Sachen im Original leisten.« Dabei tätschelte er reichlich unanständig an der nackt auf dem Flügel liegenden Dame herum.

      »Dann können Sie sich also auch Margaretha Vaucher im Original leisten, oder liege ich da völlig falsch?«

      »Und wie Sie da falsch liegen.«

      »Und das Pferd?«, fragte ich.

      »Ich bitte Sie!«, empörte sich Roselski. »Ich kann den Namen Hannelore überhaupt nicht ausstehen.«

      »Es könnte doch sein«, spekulierte ich weiter, »dass das liebe Pferd sich in ihrer Gegenwart anders genannt hat. Oder dass es ein ungebetener Gast war und deshalb verschwinden musste.«

      »Ich mag kein Pferdefleisch«, versicherte mir Roselski.

      »Müssen Sie alles in die Pfanne hauen?«, fragte ich.

      »Sie ganz bestimmt nicht.«

      »Und?«

      »Kopf oder Zahl?«

      »Zahl«, rief ich.

      Roselski warf eine rostige Münze in die Luft.

      »Kopf!«, triumphierte er, als das rotierende Geldstück an seinem unmusikalischen Hinterkopf aufschlug.

      »Lügner«, war mein Kommentar.

      Roselski verschluckte die Münze.

      »Sie sind mir ein schönes Sparschwein«, bemerkte ich.

      »Was ist nun, Detektiv? Zeigen Sie mir doch ihren Beweis!«

      »Hier!«

      Die ton- und bewegungslose Nackte erschrak zuckend, als Roselskis Kinnlade durch meinen Schlag wie eine platzende Nuss splitterte. Der Ballerklumpen, den ich die ganze Zeit in der Hand gehalten hatte, hatte mich zwar ermüdet, doch ich verfügte noch über erstaunliche Kräfte.

      Der unmoralische Doktor hob ab und ließ seinen gestreiften Morgenmantel als Souvenir zurück. In seiner blass-blauen Unterhose schwirrte er wie ein defekter Kanarienvogel durchs Zimmer. Magnetisch trudelte er auf einen der