In einer Nacht am Straßenrand. Ben Worthmann

bestimmt nicht die schlechteste Gegend. Wahrscheinlich ließ es sich hier ganz gut leben.

      Er hatte kaum den Klingelknopf gedrückt, da war Nina auch schon an der Sprechanlage. Er nannte ihr seinen Namen, sie öffnete sofort. Nur sechs Steinstufen waren es bis zu ihrer Parterrewohnung. Im Hausflur herrschte angenehme Kühle.

      Sie stand im Türrahmen, immer noch in Shorts und dem hautengen Top. Ihre Füße waren nackt. Sie lächelte. Sie lächelte mit fast geschlossenen Lippen und leicht hochgezogenen Augenbrauen.

      „Dass Sie es so eilig haben würden, mich wiederzusehen, überrascht mich jetzt aber doch ein wenig“, sagte sie ruhig und immer noch lächelnd. „Dann kommen Sie mal rein.“

      Mit einer knappen Handbewegung forderte sie ihn auf, sich auf das Sofa zu setzen.

      „Ich hole uns was zu trinken.“

      Sie verschwand kurz in den Flur. Er hörte, wie sie irgendeine Tür öffnete. Ihm wurde immer unbehaglicher zumute. Er hatte noch kein Wort herausgebracht. Du linkischer Idiot, was wird das hier? Alles, was er sich so sorgfältig zurechtgelegt hatte, all die Fragen, mit denen er sie klar und hart konfrontieren wollte – alles weg. Hier lief etwas so, wie es ganz und gar nicht hätte laufen sollen. Das Zimmer schien ihn zu erdrücken. Dabei war es nur sehr sparsam, geradezu minimalistisch möbliert. Das weiße Sofa, ein Korbsessel mit ebenfalls weißen Auflagen, eine kleine Kommode, ein Schreibtisch mit Glasplatte und einem Computer darauf. In einer Ecke auf dem Boden ein Fernseher – er lief. Die Wände waren kahl. Nirgendwo ein Bild oder Foto, ein Kerzenleuchter oder wenigstens eine Blumenvase. Auch keine Bücher. Vor dem Fenster mit weißem Kunststoffrahmen war das hellgraue Rollo zur Hälfte heruntergelassen.

      Der Raum wirkte auf eine befremdliche Weise unpersönlich, ja steril, so als lege die Bewohnerin nicht den geringsten Wert darauf, ihm eine individuelle Note zu geben und ihn wenigstens andeutungsweise mit ihrem eigenen Geschmack zu markieren.

      Nina Winkler kehrte mit einer Flasche Wasser und zwei Gläsern zurück, die sie auf dem flachen kleinen Holztisch abstellte. Sie schüttete ihnen beiden ein und setzte sich auf die Seitenlehne des Sofas, aufrecht, mit übereinandergeschlagenen Beinen. Sie rauchten Zigaretten. Er nahm einen tiefen Schluck aus seinem Glas.

      „Wir müssen dringend reden“, sagte er.

      Sie fixierte ihn unentwegt, immer noch mit diesem Lächeln. Langsam stand sie auf, drückte mit der rechten Hand ihre Zigarette aus und nahm ihm mit der anderen seine ab, um sie ebenfalls auszudrücken.

      „Du bist doch nicht zum Reden zu mir gekommen“, sagte sie.

      Sie setzte sich dicht neben ihn und begann an seinem Gürtel zu nesteln. Er hatte keine Chance.

      Später hatte er Angst, nach Hause zu fahren. Wie sollte er Hanna gegenübertreten? Wenn er nur annähernd so derangiert und dreckig aussah, wie er sich fühlte, würde sie sofort sehen, dass etwas ganz grundlegend nicht stimmte. Er brauchte noch ein bisschen Zeit. Nach einigen hundert Metern fuhr er an den Straßenrand und stellte den Motor ab. Was da gerade mit einer Frau passiert war, die er im Grunde gar nicht kannte, erschien im grotesk und unwirklich. Das war doch nicht Leonhard Marthaler, der liebende Ehemann und Vater. Und doch war es niemand anderes als eben dieser brave Leo, der sich da gerade, ohne nachzudenken und bemerkenswert aktiv, in einen schrecklichen Schlamassel katapultiert hatte.

      Er hatte Hanna bisher noch nie betrogen. Und wenn er die Vorzüge einer stabilen und langen Zweierbeziehung zu preisen pflegte, war es ihm damit absolut ernst. In seinem Job traf er viele Frauen, auch solche, die er durchaus attraktiv fand. Aber bisher war es immer bei harmlosen Blickgefechten geblieben. Seit einiger Zeit gab es zwei sehr hübsche Volontärinnen, die sich auffallend gerne von ihm ihre Texte redigieren ließen. Er tat das bereitwillig, es schmeichelte ihm ein wenig, aber mehr auch nicht. Er hatte noch nie den Wunsch nach einer Affäre verspürt.

      Nach einer Weile raffte er sich auf und fuhr weiter. Gegen halb zehn kam er zu Hause an. Er warf seine Aktentasche neben die Flurkommode. Sein Jackett hatte er im Auto vergessen.

      „Du siehst ja ganz schön mitgenommen aus“, begrüßte ihn Hanna und küsste ihn leicht auf die Wange.

      „Ein echter Scheißtag war das. Alles ist kreuz und quer gelaufen. Nichts als Stress. Ich gehe erst mal duschen.“

      Nach der Dusche fühlte er sich sauber, aber nicht gut.

      Hanna war mit ihrem Laptop beschäftigt, als er ins Wohnzimmer kam. Sie wollte sich eine neue Handtasche leisten und suchte nach Schnäppchen. Das konnte dauern. Sie schaute kaum auf.

      „Möchtest du noch reden oder lieber deine Ruhe haben?“, fragte sie ein bisschen abwesend. Ohne wirklich seine Antwort abzuwarten, deutete sie mit der Hand in Richtung Küche.

      „Im Kühlschrank steht noch eine Schale mit Mozzarella und Tomaten. Kannst du alles aufessen.“

      Nach einem normalen harten Arbeitstag hätte er Hannas Verhalten als ein wenig unfreundlich empfunden. Heute war er ihr dankbar dafür.

      „Ich esse und gehe dann ins Bett.“

      Und das tat er auch. Erstaunlicherweise schlief er sofort ein. Er schlief traumlose zehn Stunden.