В пух и прах, но сейчас не обидят —
Лишь Поэзия вынесет суд.
Не ходил с головой, будто лампа,
Камни слов я в лицо не бросал,
Не кричал вдохновению: «Амба!»…
Не стрелял – убивал – наповал…
Жизнь – театр, а мы в ней – актёры,
И любовь нам измерить нельзя…
Но реальность мне ставит заторы…
Самогон? Нет, варенье, друзья,
Иль напиток из трёх же предлогов.
Не валяю сейчас дурака,
Не найти мне сегодня истоков,
Хоть бела, как мука, голова.
Не смотрю на луну я с ухмылкой,
Чтоб её из окна приобнять.
Пусть талант мой не стоит обмылка,
И меня не приветствует знать,
Но пишу с чесноком и без редьки,
С дураком, что себе на уме,
И сморкаюсь, по сути, столь редко,
Но писать я стараюсь уметь.
Ударенье вы правильно ставьте —
Не мочиться в штаны в суете —
И готовьте старинные снасти…
Что, друзья, оказались не те?
Я пишу просто так без обиды,
Не ищу привилегий, наград,
Но ищу светлый дух Атлантиды
И тому непомерно я рад.
«Пусть август проходит, но жизнь остаётся…»
Пусть август проходит, но жизнь остаётся,
И прошлое время уже не вернётся.
Жить надо сегодня, как будто впервой —
Не думай о смерти, дружи с головой.
Пусть август проходит, но ты остаёшься —
Над страхами детства незлобно смеёшься.
Мы, дяди и тёти, все были детьми
И бога тут просим: «Болезни возьми…»
Пусть август проходит, кончается лето,
Не смей сокрушаться – плохая примета:
Червонная осень – награда судьбы:
Живи нараспашку – не бойся беды.
«Я живу, обгоняя мгновенье …»
Я живу, обгоняя мгновенье —
Помогает тому вдохновенье:
Собираю я рифмы с небес —
По дороге теряю свой вес.
Я парю над землёй светлым словом —
Весь в трудах, не живу на готовом,
А лопачу вселенной пласты —
Я стремлюсь свой причал обрести.
Но, видать, я напрасно стараюсь —
Со звучавшей кифарой сливаюсь,
И приносит слова Млечный Путь —
Я о том не жалею ничуть.
На земле я – Никто без наследства,
И трудиться привык с малолетства:
Не воздвиг я хоромы себе,
Стал хорошим поэтом в судьбе.
По себе я детей не оставлю,
Но стихами мгновенья прославлю —
То семнадцать мгновений весны
И шестнадцать мгновений зимы.
Пусть супруга стихи не голубит
И словами мне творчество лупит,
Я писал и не брошу писать:
Мне Евтерпа – подруга и мать.
Нахожу я от быта