«Такой Лука вот персонаж, —
Сказала Муза, – парень наш
Фольклорный, сказочный герой,
Известен ростом и елдой».
Открылась дверь, через порог
Шагнул детина, между ног
Дубина сквозь штаны торчала,
Она идти Луке мешала,
То в шкаф, то в стену упиралась,
Хозяина по ляжкам била,
Природа явно постаралась
И дядю щедро наградила.
Восьмивершковый хрен дала,
И гость, прикрыв мотню рукой,
Махнул кудрявой головой
И пробасил: «Мудищев я». —
«Лукаша, друг, – заголосила
Старуха-Муза, – заходи,
Да я тебе сто раз звонила,
Я вся измучилась с тоски.
Себя в тревогах извела
И дни и ночи горевала,
Твои, подумала, мудя —
И те Россия потеряла». —
«Спасибо, Муза, за волненье
И за заботу и терпенье,
Но я попал в такой замес,
Что ни «Билайн», ни МТС —
Никто в Аду сигнал не ловит,
Без связи грешники живут,
Это в Раю кто-то злословит,
Что там работает «Ютуб»,
А там мобилы бы купили
И Интернет бы провели,
Деньжата черти бы нашли,
За все бы щедро заплатили,
Да и страдальцы б денег дали,
Когда бы им пообещали
За их желанье подсобить,
В котлах недельку не варить». —
«Лука, уймись и будь спокоен,
Ведь я тебя всегда пойму,
Но хорошо, что ты настроен
На бизнесменскую волну.
Ты деловой мужик у нас,
Деньгой всегда готов разжиться,
А хрен твой для отвода глаз,
Ведь хреном счас не прокормиться.
Ну ладно, это отступленье,
Подход к проблеме, так сказать,
Болтать у нас не преступленье,
Но надо знать, о чем болтать.
Вот наш Поэт готов творить,
Но этим как сейчас заняться?
Не надо даже и пытаться
О том, что видишь, говорить.
Глаза закрыты, кляп во рту,
Молчи как пень – и ни гугу,
Не пукнуть даже, не вздохнуть,
Ну а кругом маразм и жуть.
Повсюду шарят стукачины
И, что не так, в момент хватают,
Берут порой и без причины,
Потом статью уже паяют,
И надо как-то изловчиться
И стукачей перехитрить:
Или придурком притвориться,
Или совсем не говорить.
Так вот, подумав головой,
Дала Поэту я совет:
Чтоб он, Лука, вдвоем с тобой
Сходил туда, людей где нет,
Хотя там есть, но то не люди,
И надо честно вам признаться,
Вместо живой, телесной сути
В том мире тени копошатся». —
«Да ты за что меня, старуха, —
Спросил Поэт, – бьешь по зубам?
По жизни мне и так непруха,
А ты