– Чего? Я его впервые вижу! – вытаращив глаза, смотрю на них обоих. Мужчина молодой и высокий, но моё внимание привлекает кожаная куртка, находящаяся прямо на уровне моего взгляда. Уродская кожаная куртка, светло-коричневая кожаная куртка!
– Я лучше пойду в свой вагон, – бормочу я, хватаю чемодан и ухожу, оставляя проводника разбираться с этим чокнутым.
Это тот самый мужик! Врезать бы ему хорошенько прямо моим окровавленным локтем. Он-то меня, видать, не узнал. Конечно, куда ему! Так торопился, что даже извиниться нормально не мог за то, что сшиб меня. Куда интересно, если сам теперь на поезд опоздал?
– Так, хватит, Яночка! – бормочу я. – У тебя отпуск. Вот ещё из-за всяких козлов его портить.
Я натягиваю улыбку и иду по вагону. Он оказывается купейным, и идти здесь удобно. В следующем тамбуре останавливаюсь. Ненавижу переходить между вагонами, всегда кажется, что именно в этот самый момент они расцепятся и я свалюсь прямо под колеса. Пока я собираюсь с духом, дверь открывается, в тамбур заходит тот ненормальный мужик. Как ни в чём не бывало встает рядом и стоит, словно тут очередь. Я начинаю раздражаться.
– Ничего не хотите сказать?! – говорю я, глядя в стену прямо перед собой.
– В каком смысле?
Он и правда тупой или прикидывается?!
– Зачем Вы сказали проводнику, что со мной?
– Чтобы он меня пустил, – говорит он таким тоном, будто это я глупая и не понимаю элементарных вещей.
– Но вы же не со мной! Почему он вас не высадил?
– Ну… я решил вопрос. Я же не мог бежать за поездом и одновременно договариваться с ним. Вот и сказал первое, что пришло в голову.
Я хмыкаю и отворачиваюсь.
– Почему вы тут стоите? – спрашивает он.
– Хочу и стою! А Вы почему?
Он пожимает плечами, усмехается, будто сам не знает почему, и открывает тамбурную дверь. Сразу становится шумно, поезд уже успел достаточно разогнаться, колеса оглушительно стучат. Я бросаю взгляд на качающуюся платформу между вагонами, на которую надо наступить. Внизу с бешеной скоростью мелькают шпалы, я содрогаюсь. Мужик пересекает эту пропасть в один шаг, я замечаю, что чемодана у него нет, только крошечная спортивная сумка. Он придерживает дверь следующего тамбура и смотрит на меня вопросительно. Вот блин! Что за человек?! Кто его просит? Что ему от меня надо?! Я мотаю головой и отодвигаюсь, тамбурная дверь захлопывается, немного приглушая шум колес. Отхожу в сторону, чтоб не мешаться у двери (по-любому, кто-нибудь начнёт ходить из вагона в вагон, всегда удивлялась, куда идут эти люди). Переставляю чемодан и прислоняюсь к стене. Вздыхаю. До Смеловской всего-то минут сорок. Решаю ехать здесь до следующей станции. Доеду, а за две минуты стоянки я успею добежать по перрону до своего вагона. Становится легче. Смотрю в окно, из центра города мы уже выехали, значит, осталось ещё меньше – минут тридцать. Хорошо, я не додумалась одеть каблуки.
Слышу, что снова открывается и закрывается тамбурная дверь.
– Вы почему не идёте? Это же