На Краю Надежды. Аделаида Тимофеева

дверь, в подъезде собачий холод. Обнимаю себя, пытаясь не трястись от охватившего меня озноба. Но это ерунда по сравнению с тем, что на пороге дома стояли два упитанных мента.

      – Добрый день, я следователь Копылов Сергей Иванович, – говорит он и демонстрирует удостоверение, – я правильно понимаю, что вы Лазарева Милана Константиновна?

      – Добрый день, да все верно, а в чем дело? – мой голос, я надеюсь, звучит также спокойно, как этого хочется.

      – Мы с Петровым Романом Витальевичем расследуем дело об убийстве во дворе соседнего дома, и пришли взять у вас показания, так как у нас к вам имеются несколько вопросов.

      – А, да, слышала об этом случае, только я-то тут причём?

      – Милана Константиновна, мы сейчас вам покажем фото подозреваемого в совершении этого убийства и советуем вам сейчас быть с нами честной, лгать правосудию не в вашу пользу. Тем более что вы познали жизнь в местах не столь отдалённых, так что подумайте хорошо, прежде чем нам соврать.

      «Что? В смысле? О чём они? Черт, они это серьёзно? Твою мать, зачем они об этом говорят?»

      «Меня трясёт от страха. Теряю дар речи. Я не выдержу, если они что-то скажут про тюрьму. Не выдержу этого. Хочется вопить во все горло».

      Нервно сглатываю, сердце начинает дикие пляски в груди.

      – Хорошо.

      Тот второй, которого зовут Роман, открывает белую папку.

      – Милана Константиновна, вам знаком этот человек? – говорит он и разворачивает ко мне фото с изображением ….

      «Дима, что все это значит? Ничего не понимаю. Что за бред? Этого не может быть!»

      Остолбенело, зависаю над фото с его лицом, ничего не слушая дальше и не замечая ничего вокруг меня. Губы трясутся, глаза по пять копеек. Вот-вот, упаду в обморок.

      – Милана Константиновна, вам знаком этот человек? – повторяет Роман Витальевич.

      «Набираю воздуха в лёгкие, подключаю язык к мозгу или, наоборот, по хрен, без разницы, что к чему сейчас надо подключить, а хотя нет, как раз-таки и не по хрен. Сейчас тот момент, когда реально надо думать над каждым словом».

      – З-з-знаком, – выдавливаю из себя.

      «Не может такого быть, чтоб Дима кого-то убил! Да, он не святой и не идеал, но убийство не в его духе. Он может подраться по пустякам, устроить разные розыгрыши. Он может совершить мелкое хулиганство, нагрубить, может быть злым, но, чтобы убийство? Да ни за что, никогда не поверю в это. Хрень какая-то».