«Холи-Холи», – на все лады выкрикивает стайка детей, осыпая меня разноцветной пудрой, касаясь лица и рук ярко-желтой краской. Танцы, пение, вкусные индийские яства, шумные разговоры – на вилле племянницы Алаки весело. Только не мне – острая боль во всем теле не дает покоя. День кажется бесконечным, как и ночь после него.
– Алака, мне нужно на Хан маркет, – твердо заявляю я наутро, опасаясь, что она потащит меня в другое место. Так и есть – моих возражений Алака и слушать не хочет, она лучше меня знает, куда мне надо! Но поймав мой выразительный взгляд на безликом рынке для туристов, моя подруга ворчит:
– Хорошо, поезжай на свой Хан маркет. Скажешь моему водителю, во сколько и где именно тебя встретить.
– Алака, я вернусь на тук-туке.
– Ты что?! – Алака в ужасе уставилась на меня. – Только на машине! Не забудь, ужин ровно в семь, до встречи!
Ну как объяснить человеку, что я обожаю тук-тук! Только на нем ты веселая песчинка в сумасшедшем вихре этого города. Однажды Натуля в шутку посоветовала мне: «А ты поезжай на своем любимом тук-туке в аэропорт». И я так и сделала!
Сейчас, с трудом взгромоздившись в необъятный джип и зная тугодумие простого индуса, я три раза четко объясняю шоферу – где именно и во сколько буду его ждать. В ответ он улыбается во весь рот и беспрестанно качает головой, как болванчик.
Хан маркет входит в мою неизменную программу для души, и я собираюсь насладиться им сполна, в твердом намерении проигнорировать страдания моего скелета. Неизвестно, когда еще я снова буду в Дели.
Вначале – любимое кафе в крошечной мансарде. За четыре года оно немного обветшало, но аромат кофе и сладостей по-прежнему завораживает. После шумного обеда с бесчисленной родней у Алаки, я наслаждаюсь одиночеством, атмосферой, прекрасным десертом и погружаюсь в свои мечты. Тайные учения и махариши, пещеры и йоги, чарующая Индия…
Наконец, допив кофе, я спрашиваю официанта, как пройти до Международного Центра Женщин. Прогулка по тенистым аллеям Нью-Дели и пышные клумбы Центра – отличное послевкусие к пряному кофе.
– Вам лучше взять такси, – раздается мягкий голос за моей спиной. Я оборачиваюсь и замираю. Да это сам Кришна!* Белоснежные одежды оттеняют прекрасное смуглое лицо. Безупречный английский, изысканные жесты. Наверно, я все еще в мире грез! Но мое ребро настоятельно утверждает, что я здесь и сейчас.
– Вам нужно проехать по проспекту Макса Мюллера*. Вы знаете Макса Мюллера? – спокойно спрашивает незнакомец за столиком в тени.
Еще бы