Тихий голос шептал мне: «Умрёшь».
Я искал человеков, закидывал снасти,
А в ладонях блистала ложь.
Я не смог удержать вас, друзья- подруги,
И цеплялся за воздух, острый, как нож.
Вещи носят страданье в себе. Эти звуки,
Эта видимость снова и снова – ложь.
Извлекать ли мораль из игрушки факира,
Расплатиться ли сном за увиденный сон?
Не участвуйте в авторстве этого мира:
Как зыбкое облако в небе он.
День, как память, пройдёт по часам настенным:
Ни часов, ни стены, ни прошедшего нет.
Бессмертное никогда не становится тленным.
Почтенье Тому, Кто выводит на Свет.
Дервиш
Забудь про ярлыки и ранги
И в стаде не ходи, мой ангел.
И, если тело вам дано
Такое, как у всех, давно
В космическом разумном банке
Вам выдали его – взамен
Свободы, – узкую клетушку
Почти мгновенных перемен…
Под голову кладу подушку
И посещаю иногда
Века иные, города,
Никем не виденные страны,
Где всё придумано и странно.
В Сознании тотальном я
Всего лишь точка ощущений,
Взгляд отраженья на Себя
В Потоке вечных обновлений:
Фрагменты Ангелов и стад
И жернова Планет далече,
Микроскопический уклад
Пчелиных царств и человечьих,
Где малых и великих нет, —
Есть Жизнь – смешливый чистый дервиш.
И ты, входящий в этот Свет,
Есть только то, во что ты веришь.
Рыба
В огромном магазине я увидел
Рыбу.
Цветной аквариум был для неё
Весь мир:
Ни в стороны, ни вверх, ни вниз —
Нельзя.
Глядели друг на друга мы
Сквозь толстое стекло,
И вдруг,
Порезав плавником, она вошла
Мне в грудь.
И онемели тело и язык
От сострадания.
Я отошёл, и мысль дрожала
Неотвязно:
«Чем ты лучше?»
Чай
В «галактике невыносимых миров»,
В пустоте, называемой миром,
На Планете Страдания,
В одном из домов
Я стою у окна
С белой кружкой в руке.
Эта тотальность и имманентность —
Одновременно —
Воистину необъяснима!
Я пью чай.
Внутри у меня небо.
Покров
Весёлый бог желает проявиться
Здесь и сейчас, смеяться свысока
И сострадать несчастным, облака
Ловить, лепить из них то птицу,
То башенку, то человечка, то
Галактику тоскующих миров,
Игрой Своею хочет насладиться,
Как будто умереть – и раз, и сто,
И миллионы раз, святой Покров
Бросая на творение слепящий,
Где всяк живёт, как будто настоящий.
А