"Prächtig, Porthos, prächtig! Ich wette, dass du als Einziger in Frankreich so viele davon hast. Und angenommen, du würdest nie mehr welche anfertigen lassen und hundert Jahre alt werden, was mich nicht im Geringsten verwundern würde, könntest du am Tag deines Todes immer noch ein neues Kleid tragen, ohne dass du von jetzt bis dahin die Nase eines einzigen Schneiders sehen müsstest."
Porthos schüttelte den Kopf.
"Komm, mein Freund", sagte D'Artagnan, "diese unnatürliche Melancholie in dir erschreckt mich. Mein lieber Porthos, ich bitte dich, sie loszuwerden. Und je eher, desto besser."
"Ja, mein Freund, das werde ich, wenn es überhaupt möglich ist."
"Hast du vielleicht schlechte Nachrichten von Bracieux erhalten?"
"Nein: Sie haben den Wald gefällt, und er hat ein Drittel mehr eingebracht als veranschlagt."
"Dann ist der Ertrag in den Teichen von Pierrefonds zurückgegangen?"
"Nein, mein Freund: Sie wurden abgefischt, und es ist noch genug übrig, um alle Teiche in der Umgebung zu füllen."
"Vielleicht ist dein Anwesen in Vallon durch ein Erdbeben zerstört worden?"
"Nein, mein Freund, im Gegenteil: Hundert Schritte vom Schloss entfernt schlug ein Blitz in den Boden ein, und ein Brunnen entstand an einem Ort, an dem es kein Wasser gab."
"Was um alles in der Welt ist dann los?"
"Tatsache ist, dass ich eine Einladung für das Fest in Vaux erhalten habe", sagte Porthos mit mürrischer Miene.
"Nun, beschwerst du dich darüber? Der König hat den Höflingen schon hundertmal das Herz gebrochen, indem er Einladungen abgelehnt hat. Und du, mein lieber Freund, gehst wirklich nach Vaux?"
"Ja, das tue ich!"
"Du wirst einen herrlichen Anblick erleben."
"Leider! Das bezweifle ich allerdings."
"Alles, was in Frankreich großartig ist, wird dort versammelt sein!"
"Ah!", rief Porthos und riss sich in seiner Verzweiflung eine Haarlocke aus.
"Ach, du lieber Himmel, bist du krank?", rief D'Artagnan.
"Ich bin so fest wie der Pont-Neuf! Das ist es nicht."
"Aber was ist es dann?"
"Ich habe keine Kleider!"
D'Artagnan blieb wie versteinert stehen. "Keine Kleider! Porthos, keine Kleider!", rief er, "wenn ich mindestens fünfzig Anzüge auf dem Boden sehe."
"Ja, fünfzig, aber kein einziges, das mir passt!"
"Was? Nicht einer, der dir passt? Aber wirst du denn nicht vermessen, wenn du eine Bestellung aufgibst?"
"Doch, natürlich", antwortete Mouston, "aber leider bin ich dicker geworden!"
"Was! Du bist dicker geworden!"
"So sehr, dass ich jetzt größer bin als der Baron. Können Sie das glauben, Monsieur?"
"Parbleu! Mir scheint, das ist ganz offensichtlich."
"Siehst du, Dummkopf?", sagte Porthos, "das ist ganz offensichtlich!"
"Sei still, mein lieber Porthos", fuhr D'Artagnan fort und wurde etwas ungeduldig, "ich verstehe nicht, warum dir deine Kleider nicht passen, nur weil Mouston dicker geworden ist."
"Ich werde es dir erklären", sagte Porthos. "Du erinnerst dich an die Geschichte des römischen Feldherrn Antonius, der immer sieben Wildschweine braten ließ, von denen jedes einen anderen Garpunkt hatte, damit er sein Abendessen zu jeder Tageszeit zu sich nehmen konnte, die er wollte. Ich beschloss also, immer sieben Anzüge bereitzuhalten, wenn ich für eine Woche an den Hof eingeladen werden würde."
"Das ist eine gute Überlegung, Porthos - nur ein Mann muss ein Vermögen wie du haben, um solche Launen zu befriedigen. Ganz zu schweigen von der Zeit, die man beim Vermessen verliert, ändert sich die Mode ständig."
"Das ist genau der Punkt", sagte Porthos, "bei dem ich mir geschmeichelt habe, dass ich auf einen sehr genialen Plan gekommen bin."
"Sag mir, was es ist, denn ich zweifle nicht an deiner Genialität."
"Du weißt also noch, was Mouston einmal war?"
"Ja, als er sich noch Mousqueton nannte."
"Und du erinnerst dich auch an die Zeit, als er anfing, dicker zu werden?"
"Nein, nicht genau. Ich bitte um Verzeihung, mein guter Mouston."
"Oh! Sie sind nicht im Unrecht, Monsieur", sagte Mouston gnädig. "Ihr wart in Paris, und wir waren in Pierrefonds."
"Nun gut, mein lieber Porthos, es gab eine Zeit, in der Mouston begann, dick zu werden. Ist es das, was du sagen wolltest?"
"Ja, mein Freund; und ich freue mich sehr über diese Zeit."
"Das glaube ich auch", rief D'Artagnan aus.
"Du verstehst", fuhr Porthos fort, "was für eine Menge Ärger ich mir dadurch erspart habe."
"Nein, auf keinen Fall."
"Hör zu, mein Freund. Wie du schon sagtest, ist es ein Zeitverlust, gemessen zu werden, auch wenn es nur alle vierzehn Tage geschieht. Und dann ist man vielleicht auf Reisen, und dann möchte man sieben Anzüge immer bei sich haben. Kurz gesagt, ich habe einen Horror davor, mich vermessen zu lassen. Verflixt! Entweder man ist ein Adliger oder nicht. Von jemandem untersucht und abgetastet zu werden, der dich bis ins kleinste Detail analysiert - das ist entwürdigend! Hier finden sie dich zu hohl, dort zu prominent. Sie erkennen deine starken und schwachen Seiten. Siehst du, wenn wir die Hände des Vermessers verlassen, sind wir wie diese Festungen, deren Winkel und unterschiedliche Dicke von einem Spion festgestellt wurden."
"In Wahrheit, mein lieber Porthos, hast du ganz eigene Ideen."
"Ah! Du siehst, wenn ein Mann ein Ingenieur ist..."
"Und Belle-Isle befestigt hat - das ist ganz natürlich, mein Freund."
"Nun, ich hatte eine Idee, die sich zweifellos als gut erwiesen hätte, wenn Mouston nicht so unvorsichtig gewesen wäre."
D'Artagnan warf Mouston einen Blick zu, der mit einer leichten Bewegung seines Körpers antwortete, als wolle er sagen: "Du wirst schon sehen, ob ich an all dem schuld bin."
"Ich habe mich also gefreut", fuhr Porthos fort, "dass Mouston fett geworden ist, und ich habe alles getan, was ich konnte, um ihn durch kräftige Fütterung dick zu machen - immer in der Hoffnung, dass er an Umfang mit mir gleichziehen würde und dann an meiner Stelle gemessen werden könnte."
"Ah!", rief D'Artagnan. "Ich verstehe - das hat dir Zeit und Demütigung erspart."
"Du kannst dir vorstellen, wie froh ich war, als der Bursche nach anderthalb Jahren vernünftiger Fütterung - ich habe ihn selbst aufgepäppelt -"
"Oh! Ich habe selbst Hand angelegt, Monsieur", sagte Mouston bescheiden.
"Das ist wahr. Wie groß war meine Freude, als ich eines Morgens feststellte, dass Mouston sich hineinzwängen musste, um durch die kleine Geheimtür zu kommen, die diese dummen Architekten in die Kammer der verstorbenen Madame du Vallon im Schloss von Pierrefonds gebaut hatten. Und übrigens, was diese Tür angeht, mein Freund, möchte ich dich, der du alles weißt, fragen, warum diese erbärmlichen Architekten, denen man den Zirkel in die Hand drücken sollte, nur um sie daran zu erinnern, dazu gekommen sind, Türen zu bauen, durch die niemand außer dünnen Menschen gehen kann?"
"Oh, diese Türen", antwortete D'Artagnan, "waren für Kavaliere gedacht, und die haben im Allgemeinen eine schlanke Figur."
"Madame du Vallon hatte keinen Kavalier!", antwortete Porthos majestätisch.
"Das stimmt, mein Freund", fuhr D'Artagnan fort, "aber die Architekten haben bei ihren Berechnungen wahrscheinlich