В ту далёкую войну
Пешим, без рейтузов.
Осердившись мы не «жжём»,
Шубу из-за вошей,
Любим Родину – наш дом,
Дом, как мать, хороший.
2000
Забыть ли нам год сорок первый?
Судьба решалась под Москвой,
Там гибли люди, рвались нервы,
Стояли насмерть злой стеной.
Отцы погибли под Москвою,
Сложили голову свою,
Сиротами остались мы с тобою,
В уральском каменном краю.
Но если бы остались они живы,
И кто-то б с поля боя убежал,
То где бы был фашист чванливый,
Россию б нашу гад топтал.
Отцы оставили нам память
И совесть чистую свою.
Стоит в Москве гранитный камень,
А души их живут в раю.
Здесь каждый день цветы живые,
Здесь чтут потомки праотцов.
Счастливые и молодые,
Жизнь повторяют вновь и вновь.
Здесь мой отец лежит средь равных,
Он, как и все, сражен в бою,
Тут нет ни младших и не главных –
Все пали за страну свою.
Среди них ссыльные Сибири,
Крестьяне – сталинские кулаки,
Их и ссылали, и садили,
Но своей Родине служили мужики.
Здесь есть у каждого свой номер,
Записан в памяти святой,
Боец погиб, но он не помер,
Мы помним – значит, он живой.
2000
Скорбный праздник Великой Победы.
Отковали медали живым,
Ну а мёртвые взяли их беды,
Похоронки раздали родным.
Слава Богу, живут ветераны,
Но их братья убитые спят,
Не болят их смертельные раны,
И их души на землю глядят.
Второпях их, убитых, зарыли,
Безымянный стоит монумент.
Скоро, скоро погибших забыли,
Не хватило для них кинолент.
Только вдовы со стоном поплачут
И тихонько бредут на закат.
Жизнь вдовы потекла бы иначе,
Если б с фронта вернулся солдат,
В сорок пятом, их всех наградили,
Всех участников прошлой войны,
Но погибшим медали забыли,
Мёртвый стоит всего полцены.
Подрастают потомки, их внуки,
И не знают, что дед их герой.
Так Христос на себя принял муки,
От беды заслонил всех собой.
Их медали отдайте потомкам,
После смерти отцов наградив.
Ну а скорбь отдадим похоронкам,
Верность и честь возродив,
Пусть внучонок на праздник наденет
Ту медаль, что их дед не носил.
Временем прошлым, войною повеет,
Славу добрую дед заслужил.
Молодые солдаты пусть знают,
Что убитых в войне не сдают,
Их посмертно за бой награждают,
Ну а семьям осанну поют.
1970
Год сорок пятый, победный апрель,
Под Берлином – орудия, танки,
Воздух рвёт пулемётная трель,
Но