Mord ist eine Beleidigung für den Tod. Mohammad Khalil

es keinen Unterschied zwischen dir und der Waffe

      Beides ist nicht mehr als totes Werkzeug!

      XVII.

      Im Krieg stirbt der Soldat

      aber die Waffe bleibt

      XVIII.

      Im Flughafen

      Bei der Passkontrolle

      Hat mich der Polizist „mein Herr“ genannt, aber sobald er wusste, dass ich Flüchtling bin, hat er mich mit dem Namen meiner Heimat gerufen:

      Hey, Syrer!!

      Ich bin Flüchtling

      Also bin ich meine Heimat!

      XIX.

      Schaum der Trauer

      Ein Geschrei lässt mich Kind und einziger Zeuge meiner Familie nach

      dem Massaker bleiben.

      Der Körper ist gewachsen

      aber die Vorstellung ist zurückgeblieben und lehnt die Bilder dieses

      Gemetzels ab, das mich wie mein Schatten begleitet, von Gesichtern der Täter

      umklammert und das Herz gezwungen zu zittern.

      Denn ich sehe wie ein Obdachloser aus, der eine leere Weinflasche unter

      seiner Achsel hält

      Auf der Straße wohnen in Erinnerungen, sie sind mit Häusern

      benachbart, die für mich wie der Traum eines Fisches vom Wasser aussehen

      Manchmal denke ich, wenn ich ein Bild wäre, würde ich eine bessere Wand

      bekommen als die, die jetzt meinen Rücken stützt

      Und es würde mir das Interesse der Menschen gelten

      Aber ich bin weder ein Bild noch eine Marionette

      Denn ich bin der Schaum der Trauer auf dem Gesicht des Wassers

      XX.

      Nach der nächsten Flut

      werden sie unter dem Meer

      Ein anderes Syrien finden

      XXI.

      Angst?

      Es irrt ein unbekanntes Objekt herum!

      Es ist der Klang eines verlassenen Raumes!

      Ein Kind läuft in der Dunkelheit, die ihr Ansehen verloren hat

      dort, –

      Nach dem Klang der Explosion –

      Es könnte noch Leben sein – …

      XXII.

      Ich kenne mich noch nicht

      Und ich weiß nicht, welches Spermium ich war

      Bis ich unter Millionen von Spermien den Tod überschreiten konnte

      Dann in meiner Gebärmutter gelebt

      Und geweint gelernt gelitten

      Und jetzt

      Ich schreibe

      Ich bin das Glück!

      XXIII.

      Ein Phantom dehnt sich vom Rücken eines Mannes und kommt lahm raus

      Es ist der Kurde ...

      Er hat keinen Fuß außer Reisen

      und keine Heimat

      außer Wasser!

      XXIV.

      Wie schön es wäre

      Wenn wir Kinder bleiben würden

      Nicht mehr wachsen

      lernen

      hassen

      Weil der Täter ein unschuldiges Kind war

      Bevor er erwachsen wurde

      XXV.

      Selbstmord

      Ich werde durch das Labyrinth des Todes schreiten

      Denn ich ziehe diesen prunkvollen Organismus mit Lügen und leeren Obsessionen

      hinter mir her

      Ich bestrafe mein Gedächtnis, Leben zu vergessen

      Und schreibe meinen Namen in die Liste der Schuldigen

      Dann lege ich mich auf meine gesättigte Stille mit Wahrheiten und Angst

      Um zu deklarieren, dass ich eine Leiche bin

      Und die anderen sind hinter mir nur dumme Puppen!