Наутро Торав видит вчетверо сложенный листок бумаги на столе – это еще что, он ничего такого не оставлял, – разворачивает, видит ответ от самого себя из прошлого.
Торав не удивляется, Торав частенько получает такие ответы из прошлого, только на этот раз что-то быстро…
«…друг мой, что может быть проще, чем найти что-то злое? Ведь сейчас зима, самое зловещее время года, когда как не сейчас искать чудовищ? Вернее, их даже не надо искать, потому что с тобой единственное и главное чудовище – зима, и на страницах твоих историй она примет любое обличье…»
Торав перечитывает письмо, Торав хватается за голову, глупый, глупый Торав, а ведь теперь…
– …теперь не получится ни одной истории.
– С чего вы так решили? – настораживается герой: ему не хочется исчезать, так толком и не появившись.
– Ну как же… какая история без чудовища, без зла, с которым надо сразиться?
– Верно, никакой.
– А откуда взять зло?
– Ну, этого я даже не знаю, я же герой, а не автор…
– А все очень просто, зло берется из зим…
– …а зима что-то запаздывает.
– Зима не запаздывает, зима умерла… а вместе с ней и зло…
– Ну, так это же прекрасно…
– Что прекрасного, вы хоть понимаете, что теперь я не смогу сложить ни одной истории? – Торав хватает страницы, пытается сложить из них что-то, не может, – вот, видите, все разваливается на куски…
– Ну что же в этом такого страшного… – не понимает герой.
– Как что страшного, я же не напишу больше ни одной истории! Он еще спрашивает, что страшного, да тут все страшное, если хотите знать!
– Так может вам… заняться чем-то другим?
– А как же крылья?
– Крылья? – герой совсем ничего не понимает, – какие… крылья?
Торав показывает крылья-страницы, большие, длинные, они кажутся бесконечными, но их не хватит, чтобы лететь над землей в дальние края…
– Эти.
– Вам нужны крылья?
– Ну как же я иначе полечу к дальним берегам?
– А зачем вам… из-вините, я, наверное, не в свое дело лезу…
– Да нет, отчего же… вы же понимаете, я всю жизнь мечтал улететь туда… к дальним берегам, на которых не бывает зимы… убежать от зимы, порождающей чудищ…
– …но вы это уже сделали.
– Что сделал?
– Вы избавились от зимы… зима умерла… её похоронили неделю назад…
Торав спохватывается, Торав не верит себе, неужели… а ведь правда… гнался за чем-то всю свою жизнь, а ведь все так просто…
Торав еще не верит, что все так просто, Торав снимает крылья, так непривычно без крыльев, вроде должно быть легко, а получается наоборот…
– Что же, –