– Джейн Эйр завистливо плачет в сторонке, – не смогла я сдержать эмоций от его рассказа.
– Это актриса какая-то? Я не знаю, – он обиженно насупился, видимо, не такой реакции от меня ждал.
– Это героиня романа, написанного ещё в восемнадцатом веке, над которым рыдали многие мои сверстницы. Несчастная сиротка, ставшая гувернанткой богатого человека, воспитывавшего приёмную дочь. Она влюбилась в него, поскольку он оказывал ей знаки внимания, и уже рассчитывала на женитьбу, а у него оказалась сумасшедшая жена, которую он держал во флигеле своего роскошного дома.
– Хэппи-энд хоть случился? – с явным интересом осведомился он,
– Смотря что считать счастливым концом. Они, по мнению автора, оба счастливы стали, но это на её взгляд.
– А на твой?
– Что по мне судить? – задумчиво проговорила я, откровения босса настроили меня на сентиментальный лад. – Я на её героиню вряд ли похожа. Характер у меня другой. Джейн Эйр хотелось любви, при этом не нарушающей существующих условностей. Понимаешь, я не жила в то время, не воспитывалась в интернате. На условности мне по большому счёту плевать, любовь, основанная на жалости вообще не по мне. Хотя, наверное, у неё там не жалость была. А вот у меня самой, – начала я и тут же быстро заткнулась, поскольку поняла, что вступила на скользкую тему, потом сообразив, что даю этим повод начать копать глубже игривым тоном закончила: – любовь всегда была лишь к молоденьким и находящимся от меня в зависимом положении.
– Вот зачем в конце врать начала? Вот зачем?
– Извини, босс. Не готова,