и заветренным смуглым лицом и иссиня-голубыми глазами с воспаленными кровяными прожилками, наливавшихся всегда по утрам кровью, сходившей в течение дня, отвоёвывая с каждым днём всё больше, внимательно смотрел на виновника зарождавшегося дня: бледный диск в тумане, диск не имевший той оранжево-золотой насыщенности свойственной… Уголки губ едва растянулись в улыбке, что тут же померкла…
яйцам домашних курочек.
Бледность мела, как и всё в этом большом многокультурном, переполненном городе, суетящихся оболочек людей. Кто ещё мог позволить себе размышлять, глядя на солнце, небо, облака, разглядывать строения и лица? Бездельник? Сумасшедший? Пришелец, спустившийся с гор. Мёртвый для своей семьи. Одиннадцать лет я здесь, а так и не нашёл себя… Не понял, предназначение. Всё – скука. Старик, вздохнул. Нахмурил кустистые седые брови. Его ресницы, не свойственные мужчинам, повторяли объем ресниц, унаследованных от его матушки – пышные, длинные, будто нарочно зачесанные кверху.
Какой десяток ему шёл? Восемьдесят первый год… Старик, сел, расстегнув пуговицы, погрузил заледеневшие большие мозолистые ладони – за ворот плотной льняной рубашки – и, растирая грудь, плечи, прокрутил резко головой, до хруста в шее.
Очередной день грядёт… Мне осталось так мало времени, ничтожно мало, а до сих пор я ничего не понял… Я любил, похоронил жену, воспитал сыновей, не уделив внимания внукам и внучкам, но, мне стало скучно… Мир в моей душе пошёл трещинами с ушедшей Марьям… Моя жена… Старик, вспоминал, прошлую жизнь, юность. Ярко-рыжие курчавые волосы его жены. Зелёные-изумруды глаза с золотыми крапинками. И сердце забилось чаще – извлекая память – не о её сочных губках, даривших сладкие поцелуи, и не её стройном теле с узкими плечиками и талией, широкими бедрами и с фантастической грудью; сердце чаще забилось помня её объятия, застенчивый румянец на лице, то как она касалась его щеки своей и ласкала пальцами окуная в волосы. Старик закрыл глаза. Стараясь ощутить её ладонь на лице. Ласкавшие руки касаясь щёк, её объятия… Удивительные глаза со вниманием, смотревшие в его. Они прожили пятьдесят пять лет вместе. Как в тринадцать он, мальчишка, встретил её, двенадцатилетнюю девочку; их дружба, разговоры, нескончаемые и увлекательные разговоры, о будущем, о прошлом, о звездах и чувствах… В семнадцать лет, он заработал на калым – традиционную плату родителям невесты, но в их случае – родственникам его избранницы, сироты, с пятилетнего возраста; у них была спокойная семейная жизнь, они родили и воспитали чудесных детей. Все вышли в люди. Никто не воровал и худого ничего никому не помышлял. Все достойными людьми выросли… Но, с её смертью… Старик, открыл глаза и щурившись, преодолевая резавшие лучи, всматривался в поднимавшееся из рассасывавшейся дымки всё выше солнце.
Два года… Я скорбел. Два года… Увидел внучку и…
сынициировал свою смерть в горах. Волчьи люди, державшие у себя нищих и калек, помогли отправиться в город. Взяли почти всё, что имел и депозит… Старик усмехнулся.
Но, сделано невообразимое – я без личности, невидимый, живу так, как никогда не мог представить, борясь за крохи пищи, выживая на улице и слушаю, смотрю, осязаю, пытаюсь разгадать, каждую деталь сущего вокруг меня, вырванный из потока… Старик поднялся, с неприязнью ощущая, сколь сильно застоялись мышцы и с какой болью отдаётся бедренный сустав. Природный запас сил и здоровья, проходил испытание, как никогда прежде.
Город, превращает в обезличенных, каждого живущего в его овладевающих разумом и телом границах, заставляя душу мыкаться, что в объятиях обвивающего суетливо паука, страшась и пугаясь, не признавая, что душа слишком велика и каждый чудовищный хищник слишком мелок; но, не видят и сдаются, не дав отпор, как следует, прекратив барахтаться и вырываться, позволяют яду проникать и проникать, разъедать внутренности, делаясь кислотно-желчным угощением… Бредут не люди – суповые похлёбки. Старик разминался, поднимая поочередно колени с приличествующей возрасту медлительностью и, наклоняясь, растягивая поясницу, плечи, давая понять холоду, что тот отпрянет, рано или поздно, медленно или быстро, но, безусловно отпрянет, уступив оживляющему теплу. Он выпрямился и посмотрел на солнце, слыша мелодичный голос его Марьям… Как часто он просил повторить её только что сказанное… С какой лаской она звала его по имени…
Мой Георгий… Мой Георг… Он, прослезился. Теперь он был Стариком, ищущим смысл в жизни, не ожидающим от идущей к нему на прямик Смерти ни уловок, ни внезапности; он ощущал конец, не думал, что кардинально что-либо новое она внесёт в его жизнь, но, хотел успеть обрести смысл, который позволит в неизвестности быть не один на один с собственной слепотой и глупостью. Однажды, ему сказали, что любившие друг друга души, никогда за границами смерти не встретятся, им уготовлено невообразимое изменение. Вся сущность его противилась такому утверждению. Старик любил, продолжал любить; пронёс годы верность и любовь и даже если Бог не возжелает услышать и простить, Георгий, будет изо всех сил тянуться к ней…
Однажды я встретил тебя… Обрёл чувство, в котором мы пережили и невзгоды, чувством, с которым пронесли всю жизнь радость и теплоту друг к другу, чувством, с которым победили бесплодие… Мы жили… Ты продолжаешь жить в моём сердце… Я, понимаю, что не было начала нашему чувству… Из нас исходил согревающий огонь, многоликий и с которым каждый встретиться, который будет задуваться ветром, будет топиться сыростью
