Der junge Mann trat ein und sah sich um.
„Gar keine Bilder hier.“
Das war keine Frage, auch kein Ausdruck der Verwunderung, sondern eine ganz selbstverständliche Feststellung.
„Nein, gerade nicht“ brummte der Galerist.
„Keine Sorge, ich habe welche, die Sie hier hinhängen können.“
Der junge Mann lächelte, etwas herablassend, zumindest schelmenhaft. Doch ein Künstler… Na, das hatte ihm gerade noch gefehlt. Der Eindringling holte eine Mappe aus seinem Rucksack und legte sie ohne jeden Kommentar auf den Tisch, direkt neben die Weinflasche.
Der Galerist öffnete sie. Es waren Kohlezeichnungen. Die erste stellte, klar erkennbar, die Galerie von außen dar. Na sowas! Recht minimalistisch, im Grunde geradezu roh, doch das Wesentliche war getroffen. Darüber, ohne daß sich dies begründen ließ, diese Aura der tiefen Traurigkeit. Oder spiegelte sich in den Bildern nur seine momentane eigene Stimmung? Ihm war klar, daß er hier einen wirklichen Könner vor sich hatte; ihm blieb nichts, als anerkennend zu nicken.
Er sah zu dem jungen Mann, dessen Gesicht keine besondere Gefühlsregung, jedoch eine gewisse Konzentration erkennen ließ. Er blätterte weiter. Was sollte das…?
Er sah sich. In der Galerie, mit einer Flasche Wein und keinem Glas am Tisch sitzend, so, wie er gerade eben erst hier gesessen hatte. Und… es war wirklich brilliant gezeichnet. Genial. Unglaublich. Sein Gesicht
versteinerte, er zögerte… und nahm das nächste Blatt. Dort lag er betrunken am Boden dieses von der Straße nicht einzusehenden Raums. Aber es folgten noch weitere Bilder. Er spürte, aus dem Nichts kommend, eine kalte Hand an seiner Kehle, die ihm langsam die Luft abzudrücken schien. Er ahnte, was kommen würde.
Nur andeutungsweise hob er das oberste Bild an, um sich zu vergewissern. Er hatte genug gesehen. Nelli… die Frau Reinhard Schellings, seines besten Künstlers, des Zugpferds der Galerie, seiner Haupteinnahmequelle. Sie hatten sich heftig ineinander verliebt und sich abends in der Galerie getroffen. Aber es war aussichtslos gewesen, und niemand hatte es wissen dürfen. Es war immer klarer geworden, wie sinnlos und falsch das alles war, und sie hatten sich jedes Mal hemmungslos betrunken, bevor sie sich auf dem Boden umarmten. Genau in diesem Zimmer.
Bis sie irgendwann einen Schlußstrich gezogen hatte, indem sie sich von einer Brücke stürzte. Ohne einen Abschiedsbrief. Schelling wußte nichts. Sie hatten sich bei Nellis Beerdigung getroffen, kurz danach hatte er hier eine Ausstellung, zu ihrem Andenken. Eine Künstlerkollegin war verständnisvoll gewesen und hatte von sich aus vorgeschlagen, ihre Werkschau auf einen späteren Zeitpunkt zu verschieben.
Der Hang zum Rotwein und eine tiefe Depression waren das, was dem Galeristen von der Zeit mit Nelli geblieben war.
Lange herrschte Stille.
„Die Fotos habe ich zu Hause“ sagte schließlich der junge Mann.
Wieder Schweigen.
„Was wollen Sie?“ fragte der Galerist schließlich.
„Berühmt werden.“
„Und wie?“
„Ganz einfach. Sie machen eine Ausstellung mit genau diesen meinen Arbeiten, unter dem Titel „Fantasia“, und ich gebe Ihnen die Fotos und die Negative, sowie mein Ehrenwort, daß ich auch keine Abzüge davon behalten werde. Ansonsten…“
„Aber man erkennt mich… uns… doch trotzdem!“
„Die Ausstellung heißt „Fantasia"… und in der Fantasie ist alles erlaubt, oder?“
Der Galerist sah einige Minuten stumm zu Boden.
„Sie wissen, was mit Nelli passiert ist?“
Der Zeichner nickte.
„Was bezwecken Sie damit?“
„Ich will nur meine Ausstellung.“
„Sie sind unglaublich gut. Sie hätten hier mit ihren Fähigkeiten auch so jederzeit eine Ausstellung haben können, ohne…“
Er sprach den Satz nicht zu Ende.
Der junge Mann lächelte sanft.
„Sie haben ja aktuell nichts im Programm. Ich lasse Ihnen einfach die Zeichnungen hier. Zur Vernissage erhalten Sie von mir die Mappe mit den Fotos.“
Ohne sich noch einmal umzudrehen, ging er aus dem hinteren Raum, durch den vorderen Raum, aus der Galerie hinaus und verschwand in der Dunkelheit.
Der Galerist atmete schwer und setzte sich wieder an den Tisch. Er betrachtete die Zeichnungen, konnte sein Auge nicht von ihnen lösen und war dabei vollkommen aufgelöst, ein Nichts. Was ihn aber am meisten verstörte, war die Tatsache, daß er dabei auf eine seltsame Weise glücklich war.
„In der Fantasie ist alles erlaubt, Herr Schelling!“ hörte er sich sagen.
Er lachte.
„Nicht wahr, Herr Schelling?“
Er lachte und lachte und lachte.
So ein Glück. Der Wahnsinn hatte ihn endlich geholt.
DER DELPHIN
Der Herbst hat wieder einmal begonnen, der Nebel kraucht aus den Tiefen des Waldes in die Stadt, umschleicht die Gebäude, dringt in die Gedanken ihrer Bewohner. Das alte Schauspiel, das alte Leid. Meine Stereoanlage beschallt mich mit melancholischer Musik, dem Album „Forever Autumn“ einer schwedischen Gruppe namens Lake Of Tears. Genau das, was ich jetzt brauche. Ich versuche, mich zu den schwermütigen Klängen hektisch zu bewegen. Ein ungewöhnliches Experiment ist es schon, und ja, nach wenigen Minuten sehe ich das auch ein und lasse ab von meinem schändlichen Tun. Doch was nun? Der Fernseher steht vor mir und glotzt mich an. Es ist, als starrte ich in eine unendliche Leere, meine Augen tun bald weh und ich stelle betrübt fest, daß es Fernsehern, auch wenn sie in Asien hergestellt wurden, gänzlich an asiatischer Höflichkeit fehlt. Ich werde jetzt auch keinen Versuch wagen, in diese mir unsympathische TV-Welt hineinzukriechen, sollte der Wunsch nach Zerstreuung auch noch so penetrant an mir nagen. „Nein!“ schreie ich in die unendliche Begrenztheit meiner Zweiraumwohnung. Wie ein Schneeleopard im Käfig laufe ich hin und her, auf und ab und die Decke entlang, dabei die Schwerkraft schlichtweg ignorierend. Ich bin ja alleine, niemand beobachtet mich, niemandem muß ich über mein den wissenschaftlichen Gesetzmäßigkeiten widersprechendes Verhalten Rechenschaft ablegen.
Eine Spinne hat sich in einer der Ecken ein Netz gebaut und bemüht sich redlich, eine dicke Fliege oder auch einen zu klein geratenen Dinosaurier liebevoll zu umgarnen, ich jedoch zeige mich gegenüber ihren Bemühungen vollkommen unaufgeschlossen, scheuche sie aus dem Fenster und drohe ihr mit Gewalt, sollte sie sich noch einmal anmaßen, in meiner Wohnung fremde Tiere zu verführen.
Ich versuche, mich durch einen weiteren Spaziergang an der Zimmerdecke abzulenken, als es ganz unverhofft klingelt und ich mit meinem Kopf auf dem Parkett lande. Heiliger Schmerz! Ich kann von Glück reden, daß mein Fußboden nicht aus Diamant hergestellt wurde, doch so ist es schon schlimm genug.
Noch immer etwas benommen wanke ich zur Tür. Wer das wohl sein mag? Mit aller Vorsicht wage ich einen Blick nach draußen. Ich fasse es nicht! Vor mir steht die schönste Frau, die ich je gesehen habe, die nebenbei bemerkt auch den größten Rucksack trägt, den ich je gesehen habe. Ob ich einen Moment Zeit für sie habe, will sie wissen. „Gewiß!“ denke ich, ohne zu lügen, und lasse sie wortlos herein.
Einige Minuten schweigen wir uns an, schließlich frage ich mich, ob sie einen Tee trinken möchte, worauf sie diese nicht ausgesprochene Frage persönlich mit einem Ja beantwortet. Sie kann also meine Gedanken lesen. Kein Problem für mich, meine Gedanken sind frei von Geheimnissen. Dennoch brennt es mir unter den Fingernägeln, warum sie ausgerechnet bei mir klingelt. Schließlich reagiert sie auf die Frage, die ich eigentlich ebenfalls nur mir selbst gestellt habe: „Dürfte ich meinen Rucksack vielleicht bis